Desazón

Escupo, o peor, vomito, en este espacio
mi dolor, mi desazón, mi desencanto.
En este lugar, donde comulgan
los que aman las palabras…
Armoniosos, orquestadas…
¡Inútiles!
(Simplemente bellas)
¿De que sirven?
Este mundo, ya me ha fusilado
por la espalda, y sin juicio previo.
El milagro del ciclo sin final
de los amaneceres continuos,
parece una farsa para miles
que solo tienen noches en su vida…
¿Cómo se cubren, los pies descalzos?
¿Cómo se colman, los estómagos vacíos?
¿Cómo se cubre, a los que sufren frío?
¿Cómo se llora con ojos ajenos?
Si alguien, sabe como…
Eche luz sobre estas tinieblas…
Todo lo demás, hasta el amor del hombre,
resulta vano.

Vasca

Concurso Internacional

6 meses...

Por los 6 meses de permanencia en la blogsfera, LIBROS POR LEER lanza este espectacular concurso.
Para enterarte como participar, entrá en:

http://librosporleer.blogspot.com/2010/12/concurso-internacional-6-meses.html#comment-form

¡IMPERDIBLE!

Es ella

Es ella, se escapa
cambia su nombre y su rostro
llora en las esquinas,
en los baldíos,
es las estaciones…

Es ella, se finge indiferente
se oculta de la mirada
de los hombres,
finge indeferencia,
y hasta hastío.

Es ella, animal herido,
intentando ocultar
sus ojos tristes de traición y olvido
abandono, desidia, desgano…
la que tantas veces fue olvidada

Es ella, ya ha muerto mil veces…
cayó fusilada, ametrallada,
herida por la espalda,
murió de hambre y de frió…
murió de indiferencia…

Es ella, la que siempre vuelve,
la que revive con solo nombrarla.
La que por ser mujer,
puede ser madre y amante…
con eterna actitud de entrega…

Es mi Patria, tantas veces de rodillas,
y eterna mirada en alto,
vestida de azul y blanco,
teñida de rojo a veces,
llorando por los rincones
o celebrando la vida.

Es ella, mujer, cobijando
cachorros bajo su manto,
pregonando que no olvidemos,
a sus hijos caídos,
trepando esperanzas
que alcancen para todos…

(Vasca)

Nos besamos sin final

Nos besamos sin final,
sin tiempos.
Nos besamos,
corrigiendo la aurora
forzando penumbras
con persianas bajas.
Nos besamos
en las plazas,
en las calles,
en las cornisas.
Nos besamos sin nombrarnos
y llamándonos a gritos.
Nos besamos,
como si el mundo terminara mañana
como si nada quedara por inventar…
Nos besamos
revolución, vena adentro,
Caudales de pasiones
Nos besamos sin final.

Vasca (Naty)
XVII ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

Nos besamos sin final

Besos sin final.
besos sin tiempo
besos magicos
gustosos y eternos.
besos solo besos
y mas besos.
con los que aun
yo expreso
si besos ,besos ,besos....
besos magicos ,
fogosos y lentos.
besos del amor,
besos del cuerpo.
besos que duraran
toda la vida.
en mi memoria absurda y lenta
y en mis alocados sueños.
besos sin final
besos sin tiempo
los gocè estando feliz y viva
los guardo apasionada
en mis recuerdos.
besos sin final,
besos sin tiempo.
finalmente solo besos.
finalmente besos sin nombre,
besos sin final
el beso de Klimt,
el de Rodin
el beso traidor,
el beso bueno
besos de la historia,
bellos besos.
mas, solamente
esos besos del amor
besos sin final,
solo tus besos.

Monica Coda
XVII ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

Nos besamos sin final

Y NOS BESAMOS SIN FINAL
CON OLOR A TANGO
A TIERRA MOJADA
CON FRESCURA DE MALVONES
HIEDRAS Y VIOLETAS

Y NOS BESAMOS SIN FINAL
CON LOCURA ADOLESCENTE ...
CON ABRAZOS ATREVIDOS
CON MIRADAS IMPACIENTES
CON SUDOR DE AMANTES

Y NOS BESAMOS.....
RESPIRANDO EL MISMO AIRE
IMPREGNADOS CON UNA MISMA PASIÓN
ABRIENDO EL CAMINO...
DE BESARNOS SIN FINAL

de ALCIRA BUSTAMANTE
XVII ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

Nos besamos sin final

Nos besamos sin final
extinguiendo la distancia y el olvido
renaciendo de entre una carne marchita
amando a la vida como si fuera la primera
La primera vida y bese tu alma,
y reencontraste la mia
Aullamos como nomades hambrientos
comiendo de la luna,
bebiendo de la noche
Pura luz en la oscura negrura
lavando en cada pulso las letras olvidadas
de tu nombre
Bendito despertar de mi letargo
Saberme una vez mas la parte libre de tu alma
la que vuela despegandose la piel y los recuerdos.
Amor.
Besando el beso que me besa
recorro el cuerpo que me invade
entonces amo sin memoria tu piel
que recorta de las sombras
Si.
Nos besamos sin final
anclando en esta encrucijada de caminos
a un amor que nos llama y que nos nombra

de Mares Fournier Avila
XVII ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

lES RECOMIENDO ESTE CONCURSO... internacional

Ingresen... Hay 5 fabulosos ejemplares para elegir!!!!

http://elrincondeleyna.blogspot.com/2010/11/concurso-500-seguidores.html

IMPERDIBLE

Aquí les dejo un concurso internacional... a mi criterio SÚPER INTERESANTE

Las Bases:
-El Plazo del concurso es desde hoy, 29 de noviembre, hasta el último minuto, hora de México, de 24 de diciembre. Para anunciar el ganador el 25 de diciembre
-Debes ser Seguidor del blog y demostrarlo
-Responder el Formulario
-El concurso en INTERNACIONAL

Para acceder debes ingresar a:


http://parlantesnocturnos.blogspot.com/

Ego sum qui sum ( yo soy quien soy)

Alma acallada
a la mar llama
de grey rebelde
el Rey de Belen

Si, vivir sin ti mi fin

voz como Don, oh!
somos todos vos
sum summum humus
unum nutum luz.

(nutum: voluntad
sum: soy
nutum: ultima
en latin)

Lava la sal ( vals)

Alma anclada
calza las alas
¡ anda a la mar !
graba las andanzas
para cantarlas

Cataratas las cartas
a la dama blanca,
mas nada calma
al alma avasallada

Bagaman, a la barcaza!
la caravana avanza
a cabalgar, a batallar!

Danza la mar mansa
blanda balada

Amar, ¡ ay caramba!

De: Marcelo Bolognese

SOLO NOS QUEDA AMARNOS de GIORGIO ZARICH -

¿Que verso existe para arrancar de mi
esta tristeza cuando me encoje el alma...?
cuando las horas queman
...cuando palabras faltan...
cuando hasta el aire
asfixia mi garganta...

¿Que huella queda
cuando el dolor se va...?
cuando la calma llega y
la tristeza inverna...
cuando el amor te grita
y te despierta el alma
y el corazón se agita
con tu presencia...

¿Y todo este amor
hacia donde va...?
toda esta fuerza
que a dominarnos llega...
¿como negarnos
si el mismo cielo nos puso cerca
¿Que mas podemos sino entregarnos?
¿Que mas...? si sólo nos queda amarnos

de GIORGIO ZARICH
XV ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

Brillante oportunidad!!!! Concurso 350 seguidores...

La vida adentro

Adentro, late la vida
adentro, muy adentro.
Colgados de una costilla
va dejando aromas y
tejidos sueños....
Adentro, corazón nuevo.
Asida a sus entrañas
dos manitas crecen en dedos.
Adentro ,muy adentro,
le están creciendo dos ojos
una rosa
y unos cielos.
El vientre,
es la primer cuna
que ella abraza
y mece lento adentro
se duerme la vida adentro
muy adentro.
Me diste a la luz,
es decir, a la vida.
Me convidaste al pan
y de tu frente
brotó la leche
que alimentó mis huesos.
Amamantado a mamá atado
subí mi mano hasta tus inicios
y fueron la misma cosa,
el rosa de mis manos niñas
y tu boca
la otra rosa.

de SILVIO ALCOBA ROSA
XIV ENCUENTRO ESPECIAL de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS" DÍA de la MADRE

El sol de cada mañana

PROLONGUÉ LOS BRAZOS
EN LA ESPERA;
LOS OJOS ME CRECIERON
JUNTO CON LA MIRADA,
EN EL ATARDECER
DONDE NACEN LOS OLVIDOS,
HUNDÍ LOS SUEÑOS
QUE ME ALABAN EL CORAZÓN
PARA QUE TUS PÁJAROS
BEBIERAN DE MI AGUA

NUNCA SUPE,
EN QUÉ COSTADO
DEBES TAJARME LA HERIDA

MAS, ÁNDATE CON CERTEZA

DÉJAME TAN SÓLO
EL SOL DE CADA MAÑANA

de SILVIO ALCOBA ROSA
ENCUENTRO de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS"

El barrilete travieso

Había una vez un barrilete multicolor, con una cola muy pero muy larga. Se encontraba volando en un día muy ventoso lleno de hermosas mariposas y pajaritos cantores, se había escapado de la mano de Clara. El grave peligro era que estaba cerca del bosque y tenía miedo de quedar atrapado en un árbol. No podía parar de dar vueltas y vueltas por el aire.

De pronto vio al sol que lo llamaba ¡Amigo! ¡Amigo! ¿Qué te está pasando?

¡Estoy perdido!

El sol con sus fuertes rayos pudo parar al viento y ayudarlo a encontrar a Clara que lo esperaba muy asustada.

Muy feliz el barrilete travieso saludó al sol y se quedó jugando en el aire.

Fin

Alumnos de 3º grado Escuela Nº 178

Cursos de Escritura Creativa

EscrituraCreativa.net inicia en Octubre su temporada 2010-2011. Para más información sobre cursos (on-line y presenciales), horarios y precios consultar www.escrituracreativa.net

Una tarde de primavera

Hace muchos años, una tarde, el cielo celeste y brillante de primavera estaba cubierto de barriletes muy coloridos, con formas geométricas y largas colas que serpenteaban.

De pronto un ventarrón inesperado cortó los hilos de algunos barriletes y escaparon de las manos pequeñas de los niños, que los miraron con tristeza hasta que desaparecieron en el horizonte.

Los barriletes regresaron cuando calmó el viento, traían regalos mágicos para sus dueños polvo de estrellas, piedritas de luna, rayitos de sol, colores del arco iris, brillos de un cometa y pedacitos de suaves nubes atados a sus colas.

Los niños saltaban de felicidad al ver a los barriletes, llenos de regalos, llegar a sus manitos.

Fin



Alumnos de 3º grado - Escuela Nº 178

Una Tarde en el Coliseum

En tiempó de lós apostóles
Los hombrés erán muy barbáros
Se subián a lós arbóles
Pará comersé lós pajáros.

Había pasado apaciblemente la mañana del domingo con unas cuantas peleas de gladiadores, de los cuales los que murieron habían saludado al César y le habían ofrecido sus aves (¿o lo habrían, sutilmente, llamado gallina?). Los que no murieron también habían saludado y ofrecido las suyas, por las dudas que el próximo fin de semana el César estuviera ocupado en alguna intriga palaciega, alguna nueva vestalita o alguna otra cosa y no viniera. O tal vez fuera otro Cesar el que viniera, uno nunca sabe (tanto bruto por ahí con el cuchillo bajo el poncho, o la daga bajo la toga, en esos días).
Había pasado la hora del almuerzo, con unos cuantos leones almorzándose a unos cuantos cristianos, un menú fashion de entonces. El populus romanus también había dado cuenta de los pannis provistos por el César. El circens continuaba ahora con un postrecito, anunciado como surprise, previo al descanso para ir al baño, antes de las carreras de cuadrigas, el plato fuerte de la tarde.
¡TATARIIII!! TATARIIII!! Suenan las trompetas. El populus se calma, expectante.
Se abre una de las rejas y sale un legionario portando el clásico letrero S.P.Q.R. (sono porchi questi romani) (¿lo sabrían?), seguido por dos legionarios enormes llevando, agarrado de los brazos, a un negro. Lo llevaban levantado, con las patitas colgando y con una cara de susto de aquellas. Era un negro, negro, pero bien negro, no marrón oscuro ni gris oscuro, sino negro, negro, de algún lugar del África central, de esos de cogote largo. Detrás venían unos cuantos esclavos con palas, picos, pisones, sogas y otras herramientas.
Mientras los esclavos cavaban un pozo en el medio de la arena, el populus comenzó a prestar atención a la maniobra y empezaron los cantitos, los vítores, chiflidos y algún que otro amago de avalancha. Algunos intentaban la ola, pero todavía no les salía bien (tardaron un par de decenas de siglos en perfeccionarla).
Cuando los esclavos terminaron el pozo, colocaron en él al negro, enterrado hasta los hombros, apisonando bien la tierra a su alrededor y emprolijando la arena.
Se retiraron los legionarios y los esclavos, y el populus comenzó a calmarse, esperando a ver qué había hoy de postre.
¡TATARIIII!! TATARIIII!! Suenan de nuevo las trompetas y se abre otra reja y sale un león. Pero un león, león… un leonazo tremendo. Y el populus, que empezó a darse cuenta como venía la mano, estalla en vítores y tiran papiros cortaditos y rollos de pergamino higiénico.
El león salió medio como que a la derecha del negro, quien también se avivó y empezó a transpirar, más.
El león empezó a dar unas vueltas, oliendo el aire y tirando arena para atrás con las patas. Flaco, el león. Se le podían contar las costillas. Se veía que lo habían tenido por lo menos una semana, o más, a panem & acqua, o menos.
Entonces, lo vio al negro (a la cabecita del negro).
No esperó ni un segundo. Con un rugido se lanzó a la carrera hacia el negro y, desde unos cuantos metros, se mandó una palomita, con la bocaza abierta, los colmillos pelados, chorreando baba, las poderosas garras relucientes.
El negro (cogote largo) agachó la cabeza y el león pasó de largo, clavándose de trompa en la arena más allá, rodando despatarrado.
¡UUUUUUHHHHHH!!!! Estalló el populus. Algunos aplaudían, otros saltaban, todos gritaban. Ahora todos estaban concentrados en el centro del coso.
El león, desconcertado, se paró y empezó a mirar para todos lados (ahora estaba medio como a la izquierda del negro).
¡NE-GRUS, NE-GRUS, NE-GRUS!!!!!! Gritaban unos.
¡LE-Ó-NEM, LE-Ó-NEM, LE-Ó-NEM!!! Otros.
Empezaban a armarse grupitos y barritas en las tribunas.
El león, ahora un poco más receloso, con algunos raspones, da unas vueltitas, mirándolo al negro. El negro, temblando, también lo mira al león.
El león se anima, lanza un rugido, medio apagado por el rugido del populus, y se lanza de nuevo a la carrera y se manda otra palomita, pero esta vez un poco más abajo.
El negro clava la cabeza contra el suelo y el león de nuevo le erra y pasa de largo, tragando un par de kilos de arena.
¡AAAAAAHHHHHHH!!!!! Ruge el populus.
Las tribunas ya son una locura. El populus grita, salta, tira cosas, se pelean los partidarios del negro contra los del león. Se producen avalanchas. El Cesar, que se había demorado en el vomitorium después de un terrible almuerzo, volvió corriendo al trono. No se la quería perder. ¡Panem & Circens! ¡Populus contentus!. Ahora se podía tirar a la reelección sin temores. ¡Tomá oposición!!
El león, medio desencuadernado, con la sangre en el ojo (literalmente), da unas vueltas y termina colocándose frente al negro, resoplando, magullado, y se echa un poquito, haciendo así con la cola, como los gatos, estudiándolo.
El negro, con la adrenalina a mil, la cara llena de arena, la cabeza llena de pelos y rastros de sangre del león, lo putea, al león, al populus, al César, a sus pompas y sus obras y a la concha de su hermana y de las hermanas de todo el pupulus, además de la del león (de la hermana del león).
El populus pareciera oír, o intuir, en medio del estruendo, y casi unánimemente comienza a tomar partido por el león.
¡LE-Ó-NEM, LE-Ó-NEM, LE-Ó-NEM!!!!!!!!!. Ruge ahora el Coliseum entero.
El negro, enterrado hasta los hombros, escupe para los cuatro costados y putea urbi & orbi. El populus ya lo odia (el tema de volcarse por el más débil vino más después en la historia; aún hoy no está del todo claro).
El león se siente apoyado, impelido, azuzado y, con otro tremendo rugido, toma carrera.
Cuando el león comienza a correr, el negro, atento, estira el cogote lo más arriba que puede, cambiándole la puntería al león y, cuando el león se lanza, el negro agacha la cabeza, se da vuelta y, cuando el león pasa, le tira un tarascón y lo caza de los huevos.
¡Para qué!!
¡¡ROAR!! ¡¡ROAR!! Se desespera el león, tirado en el suelo, las patas rígidas, temblando, con el negro prendido, con los dientes, a sus partes nobles. El negro no afloja. El ¡ROAR! poco a poco va menguando, transformándose en un lastimero ¡miau! ¡miau! ¡plis! ¡plis!.
El negro, nada!. Aprieta y no afloja!. Se banca el gusto a bola y el olor a culo, ¡pero no afloja!.
El Coliseum ya es la locura total. El Cesar tiene un pulgar para arriba y el otro para abajo, por las dudas. El populus delira, furioso, desaforado. Las alambradas a punto de ceder. La centuria antimotines se apresta; al frente forma la decuria lanzagases (la temida “Brigatte Flatus”) formada por diez legionarios panzones, sin calzoncillos, pedorreros, secundados por esclavos con alforjas de porotos, coliflor y salame.
Y, en medio del tremendo griterío, se oye un vozarrón, síntesis del sentir popular:
¡¡PELEÁ LIMPIO, NEGRO HIJO DE MIL PUTAS!!!!

Natalia Jaureguizahar

Una mirada es suficiente

Una mirada es suficiente
aunque todo hayas intentado
para encubrir tu vivir ausente
del grande amor que se te ha dado.
Ahora lo lamentas y lloras,
ignorando lo inevitable.
El juego ya está echado.
Las viejas artimañas luces,
creyendo envolver a tu presa,
pero el velo ya ha caído
y cada nueva mentira vieja,
tiene a fuego, tu marca impresa.
Innecesario buscar ocultamientos
y perversas manipulaciones.
Una mirada es suficiente
para mostrar al desnudo
esa perversa mente.
Por aquí todo se ha desmadejado,
ya no podrás volver a tejer
las enmarañadas mentiras
con las que conquistaste almas
candorosas que te amaron,
y una familia te ofrendaron...
Porque ,ya lo has comprendido,
una mirada es suficiente.
La mirada entristecida
de la que se entera sobreviviente.

Una mirada es suficiente

Una mirada es suficiente
para construir un puente
sobre la saliente
contra la corriente
Una mirada es suficiente
para olvidar las cosas pendientes
enhebrar paciente
dejar de ser una doliente
Una mirada es suficiente...

Silvia Nou

Una mirada es suficiente

Una mirada es suficiente....
y sólo refleja ausencia
de tu voz y tus ojos
y una muerte segura
que nos ronda despacio
dejando en el camino
mucho sueños truncados...

Elizabeth Borkowsky

Una mirada es suficiente

La soledad ha llegado a mi vida
para quedarse
sin prisa alguna por ir
en busca de nuevos horizontes.

Desterrada de toda posibilidad
de volver amar
mi corazón resignado
descansa sin encontrar paz.

Una mirada tuya es suficiente
para que mi alma dormida
levante vuelo e intente
ganarle a esta melancolía.

Claudia Albelo

A 34 años de la Noche de los Lápices

La oscuridad se quebró
un fino haz de luz atravesó sus miradas
y un rayo voraz de razón
fragmentó los espíritus.

Alzaron los ojos vidriosos
temblaron como hojas agitadas por el viento,
era el miedo que antecede al horror
que se apropió de sus conciencias.

El odio se materializó en violencia,
las palabras murieron en la tortura
y esas jóvenes vidas anhelantes,
quedaron inmersas en espanto y amargura.

El bastón cayó impunemente,
sobre las frentes vírgenes
mutilando la esencia,
truncando la inocencia.

Los lápices hablaron,
los bastones golpearon...

Melina Jaureguizahar

Concurso 300 seguidores Mi Locura Romántica

Como ya habrán notado en el banner de aquí abajo, el blog Mi Locura Romántica, ha lanzado un espectacular concurso.
El mismo consiste en premiar a alguno de los seguidores del sitio, siempre que se lleguen a los 300 (número que no le resultará difícil lograr reunir).
Ingresando al blog mencionado, o simplemente dándole click al banner de abajo, aparecerán una serie de instrucciones a seguir, fáciles de cumplir (detalle muy importante en estos casos), para sumar puntos y participar.
Los premios propuestos son:
- El libro de Jade de Lena Valenti + pulsera Vanir
- Luna de Tor de Mariam Agudo
- Crypta de Care Santos
- Cualquiera de los Dark - Hunter en bolsillo de Sherrilyn Kenyon
¡¡¡¡UNA OPORTUNIDAD ÚNICA!!!!

Excelente blog, lanza impresionante concurso!!!

Un segundo con vos. Kika Genovesi

Un segundo con vos
y el tiempo se detiene,
se callan los sonidos,
y te siento y me sientes...
aferrada a esta vieja costumbre de quererte,
me muero por amarte,
me muero por tenerte....
un segundo con vos
es todo lo que pido
para sentirte cerca,
para sentirte mio,
para volar muy lejos,
tomada de tu mano...
y hacer de la utopía nuestro último destino....

de KIKA ...

Callas

Callas,


más tus manos hablan,


cobran vida,


recorren mi figura,


adormecen mis miedos,


contienen mi ser,


ductilizan mi alma.





Callas,


y en ese silencio


me tomas por sorpresa,


retienes mi cintura


y te aferras a ella,


como un náufrago


a su tronco.





Callas,


y me siento la reina


de la pronta alegría


de tenerte en mi vida


mi desborde sexual.





Callas, callas, callas...





Melina Jaureguizahar Serra

Un día así.

Un día así.

Las veredas se llenaron de ese color y ese aroma de los manzanos, no había testimonio más contundente de la llegada de la primavera. Desde una vereda a la otra de enfrente la imagen emulaba una pintura entre clásica y surrealista, los colores parecían estar definidos y un instante después parecían atacados por la implacable pincelada difusa de un pintor que busca el toque de su estilo pretendiendo que la imagen tenga esa apariencia de estar viendo con los ojos a medio cerrar y a medio abrir.
El piso comenzaba a colmarse de las delicadas flores, que pisoteadas, teñían de un color también difuso las lajas y el cemento. La brisa cómplice de la natural manera de reproducirse de los manzanos provocaba un polvillo tenue pero persistente que entraba por los ojos, por la nariz, por la boca…
A esa hora de la tarde poca gente transita las veredas del barrio, pero aún hay algunos que salen a ver el espectáculo florido de los manzanos e incluso hay quienes aún toman fotografías y quienes se empeñan en barrer las veredas colmadas de flores y de restos, de polen y semillas.
Se me ocurrió pensar, que yo había nacido en primavera, apenas unos días después de comenzada, se me ocurrió, y nunca supe el motivo, que mucha gente hace un balance de su vida cuando llega fin de año, como si diciembre fuera además de una fecha calendario, una buena excusa para cerrar los ejercicios, los balances, los inventarios. Antes la gente hacía más balances, antes la gente buscaba hurgar un poco más en sus fallas, en sus errores y aciertos y buscaba la manera de corregirlos, los balances se hacen para obtener un resultado y medir ese resultado con las expectativas y saber si llegamos, si superamos o no alcanzamos la meta que nos habíamos propuesto.
Ahora la gente parece no tener tiempo ni para esto, ya no hay muchos que se quieran enfrentar a la realidad porque nos hemos construido una realidad que casi siempre nos asalta con la sensación de no ser aquella que deseamos, y nos hundimos cada vez más en esta danza interminable y reciclable, rotativa y ondulante. Ahora uno espera llegar a fin de año solo para terminar el año tal vez con la esperanza de que el próximo sea mejor, o menos peor, tal vez pensando en un descanso veraniego, tal vez pensando: -al fin! He llegado…
Pero algunos siguen haciendo balances y yo lo hago, pero ese día, en un día así, lleno de flores de manzano y de aromas y colores, con veredas manchadas y brisas frescas, con un sol interminable, podría ser el mejor día para hacer el balance y terminar y empezar en primavera, sin esperar hasta fin de año. No supongo mejor clima que este para cerrar y empezar la nueva cuenta, sin el atavío apremiante del calor del verano, la húmeda promesa de una tormenta cercana, sin la inercia inevitable de las corridas festivas y los preparativos y los saludos, y los regalos…
Después de todo, todo renace en primavera, es un registro simbólico de la vida, luego del frío gris del invierno, antes de la pesadumbre agobiante del verano.
Y sin más trámite que mi convicción casi inmediata me hice a la idea de que era le momento mejor, la oportunidad más oportuna, la gracia más graciosa, el momento más imparcial, para recordar lo sucedido en ese año, para buscar el resultado que me indique si había logrado vivir, aunque más no sea parecido a lo que hubiese deseado. Y así lo hice y no me importó el resultado, sino haberme sentido capaz de buscarlo.
Y pasó un año, y otro, y otro más, y siempre en primavera, me fui como surcando por un estrecho, la costa a ambos lados, y al frente horizonte, cielo y agua, como un viaje imaginario hacia un lugar que no existe en una nave solitaria pero repleta de objetos, desbordante de emociones y de esa sensación indescriptible de miedo y entusiasmo.
Entonces me di cuenta que siempre en primavera sucedía algo, algo distinto, algo que marcaba y dejaba huella por algún costado, y pensé: ¿No será que yo mismo he provocado esto con mi capricho de hacer balance en primavera?
Tras ella, mil preguntas más sin respuesta, y mil respuestas que no hallaban la pregunta y sin darme cuenta siquiera me vi envuelto en mi propia duda, y en mi propia convicción y en mi propia desmesura.
El recuerdo de los manzanos y su aroma, sus flores y las veredas, me han asaltado la memoria desde aquel día. He buscado ese perfume, he bregado por encontrar la justa imagen de esa escultura que vivía, y le he hallado casi siempre, aunque a veces, la he hallado vacía. Y me sigo preguntando si mi balance en primavera me satisface por el resultado o me incentiva por el clima, si hago bien o hago mal en perderme por un día y encontrarme sin remedio con la coherente idea de mi incoherencia relativa…
Y cada año, cuando llega primavera, me renace como un retoño caprichoso por hallar lugar en donde mostrar su vida, y cada año en primavera me olvido del invierno y me refugio en las brisas y en la neblina, y me pierdo, y me encuentro, y me voy a veces sin haber vuelto, y vuelvo como si nunca me hubiese ido, y al final, rendido ante la verdad incólume de mi alegría y mi desdicha, me aferro a la híbrida porfía de los sueños incumplidos, y me consuelo magramente con excusas y con ira, y me sosiego mansamente con razones y mentiras…

Miguel Ángel Turco

Cuentos realizados por alumnos de 3º grado escuela nº 38

LA ESPADA SALVADORA
HABÍA UNA VEZ, UN MARCIANO QUE ESTABA VIVIENDO EN LA PLAZA; ÉL SE LLAMABA NICOLÁS.
UN DÍA A LA CIUDAD DE NEW YORK LLEGÓ UN CAZADOR QUE QUERÍA MATAR A LOS MARCIANOS, NICOLÁS SE QUISO ESCONDER PARA QUE EL CAZADOR NO LO DETECTE CON SU GPS DE MARCIANOS. CADA DÍA LA POBLACIÓN DE MARCIANOS DESCENDÍA. UNA TARDE LLEGÓ UN ASTRONAUTA, EL VINO A SALVAR A SUS AMIGOS, LOS MARCIANOS, VINO CON UNA ESPADA Y LLAMÓ A NICOLÁS, ELLOS FUERON A LA CASA DEL CAZADOR, SILENCIOSAMENTE ENTRARON Y CON LA ESPADA LO MATARON. LOS MARCIANOS VIVIERON FELICES.

AUTOR: MIGUEL GRIGERA
3º GRADO ESCUELA NORMAL Nº 38 “DOMINGO F SARMIENTO” VILLA CAÑÁS










LA VARITA Y EL MAGO
HABÍA UNA VEZ, UN DINOSAURIO LLAMADO MAURO QUE VIVÍA EN UN GRAN CASTILLO.
UN DÍA RECIBIÓ UNA CARTA QUE DECÍA:
“DEBES SALVAR AL MUNDO DE LOS DINOSAURIOS”
ENTONCES EL DINOSAURIO DECIDIÓ EMPRENDER EL VIAJE HACIA EL LUGAR DONDE TENÍAN PRISIONEROS A SUS AMIGOS.
DURANTE ESE VIAJE TUVO QUE ENFRENTAR VARIOS DESAFÍOS.
CUANDO LLEGÓ AL MUNDO DE LOS DINOSAURIOS LO ENCONTRÓ RODEADO DE DRAGONES GIGANTES ENFURECIDOS Y MUY MALOS.
EN ESE MOMENTO SE ENCONTRÓ CON SU AMIGO EL MAGO QUE LE OFRECIÓ AYUDA CON SU VARITA MÁGICA.
FINALMENTE VENCIERON A LOS DRAGONES Y EL MAGO CON SU VARITA MÁGICA LOS CONVIRTIÓ EN RATONES Y ASÍ SALVARON AL MUNDO DE LOS DRAGONES Y SOLTARON A LOS DINOSAURIOS.

AUTOR: LEONEL RODRIGUEZ
3º GRADO ESCUELA NORMAL SUPERIOR Nº 38 “DOMINGO F SARMIENTO”






EL SUPERHÉROE Y LA MALVADA BRUJA
HABÍA UNA VEZ UN SUPERHÉROE LLAMADO AGUSTÍN QUE ESTABA HACIENDO SUS RONDAS ESPECIALES PARA VER SI ALGUIEN ESTABA EN PELIGRO. EL VIVÍA EN UNA CUEVA GRANDE Y FRÍA.
UNA NOCHE, MIENTRAS ESTABA CAMINANDO AFUERA DE SU CUEVA APARECIÓ UNA BRUJA MALVADA Y LO METIÓ ADENTRO DE UNA JAULA. ENONCES AGUSTÍN GRITÓ Y PIDIÓ AYUDA.
POR SUERTE APARECIÓ UN ASATRONAUTA LLAMADO FLIK CON UNA ESPADA PODEROSA Y ROMPIÓ LA JAULA, ATRAPARON A LA BRUJA Y VIVIERON FELICES PARA SIEMPRE.

AUTORA: VICTORIA GÓMEZ
3º GRADO ESCUELA NORMAL SUPERIOR Nº 38 “DOMINGO F SARMIENTO”

Verte

Verte es vencer la inmensa perversidad de ausencia, a la que el universo nos condena.

Verte, oír tu voz, ese susurro cómplice, que me dice que estás, que no te has ido, que no está mal quererse a contramano.

Verte es amanecer en medio de la noche, descubrir las penumbras de la madrugada, con la chispa sagrada de tu sexo y el mío. Arriarme e izarme en tu cuerpo, desatar las pasiones, dejarlas galopar sin riendas, mientras me pierdo en los infinitos horizontes de tu piel amanecida en mi cama.

Verte, tocarte, es derrotar el cansancio del cuerpo, para nacer en tus labios, para parirte en un beso, y regalarnos la vida, en solo un instante.

Verte, es resucitar después de siglos sin vos, vencer inconmensurables planicies de ausencias y distancias. Derrotar la muerte, celebrar la vida.

Verte es poner a volar, todas las mariposas del mundo, en una solemne danza que se pierde en el origen de los tiempos, y renace cada día en el beso de los enamorados.

Verte es la calma, la paz del guerrero, el reposo manso después del fragor de la lucha, es saltar barricadas para llegar a tus brazos. Derrotar el miedo a la orfandad, al desamparo y al abandono, para cobijarme en tu manantial de besos que inundan, desbordan, se derraman.

Verte es olvidar mis miserias, transformar en triunfos todas las derrotas. Dejarme vencer triunfante, bendecir el amor, el encuentro.

Verte es caminar por las cornisas, en equilibrio por el filo de mi alma agitada, de mis venas hinchadas, palpitando furiosas, preñadas de la adrenalina que se gesta en la cercanía de tu cuerpo con el mío. Es saltar al vacío, sin caer, cómo si la gravedad les fuera ajena a los amantes.

Verte es sentir, cómo se eriza la piel en todo el cuerpo, y el calor sonroja las mejillas, y el pulso se acelera, y la sangre se subleva, y el amor llama; no invita, obliga. Es sentir que somos sólo deseo. Animales en celo en una noche insomne, en la que el único camino es recorrer tu cuerpo.

Verte es revivir para volver a morir, y renacer, y morir otra vez, con cada orgasmo, cubriendo tu piel y la mía de las mieles que tu amor inventa para mí.Verte es el amanecer y el ocaso, el sol y las estrellas.

Verte es igual a sin aliento. Naufragar en vos, emparejar mi larga lista de amaneceres impares. Entibiar los inviernos en los umbrales, saciar el hambre, la sed y la congoja.

Verte es desatar tempestades, resistiendo rutinas, cancelando miedos, derrotando el horror de la pequeñez humana.

Verte es detener los relojes, bajarse del mundo, llegar hasta el final del universo en fuga.

Verte es sudar poesía y música.

Verte, tan solo verte, y seguir.

Natalia Jaureguizahar

El Camino

Tal vez estoy recorriendo este camino para recordar, que a veces la felicidad está en la búsqueda, más que en el encuentro. En el camino, que me llevó a vivir esta aventura, con mi familia y amigos, en la emoción de los recuerdos que llenaron mi casa y mis días. Las anécdotas que revivieron, mis días de infancia con el abuelo, la niñez de mi vieja y mi tía, los recuerdos de la casa del pueblo, de los días de lucha. El reencuentro con Delfor, y esa gente maravillosa de los pueblos, que te abren su casa y su corazón, simplemente por que una loca nostálgica, se acercó un día a decirles, que un pedacito de tu historia duerme en el patio de la que ahora es su casa. Guillermo, madrugando un sábado para laburar codo a codo conmigo y mi familia, por el solo hecho bendecir la amistad que construimos. Esa amistad que te convierte en hermanos, cuándo la lucha y el sueño es compartido, la hermandad de la militancia, que sólo los que la conocemos comprendemos. Esa hermandad que hace que uno pueda caerse, sabiendo que un compañero va a estar ahí, para sostenerlo, esa, de festejar los triunfos y llorar las derrotas juntos. La que los peronistas conocemos de cerca, porque hemos llorado hermanos caídos, y celebrado las juventudes peronistas que se van sumando al camino, a lo largo de nuestra historia colectiva.Tal vez, esta búsqueda del tesoro, ya ha dado sus frutos, y lo que buscaba, sin saberlo, era a mi familia, y a la amistad, el compañerismo, y esas palabras de aliento, de las personas que me dijeron que no afloje, que siga con esta locura. Los que me acompañaron desde las palabras de ánimo, o se pusieron a averiguar cómo se podía hacer para hallar la famosa caja del abuelo. Los que me desearon suerte, los que rezaron.A lo mejor el tesoro lo encontré, cuándo mi cuadernito militante, empezó a sangrar poesía y anécdotas, desde que mi abuelo volvió, en las palabras de mi tía, a decirme que sigue estando, aunque ya no pueda abrazarme cómo cuándo yo era chica, y él, enorme, inmortal, invencible. Por lo menos, eso creía yo por esos días. Ahora, me parece que me está diciendo que ya estoy grande, que tengo que aprender a caminar sin necesitar tomarlo de la mano todo el tiempo, y que, siempre va a estar marcando mi camino, cómo un designio divino.Debo reconocer que es un privilegio, vivir esta aventura. Cuatro generaciones de una familia, detrás de un legado, de un recuerdo, de las raíces de la historia, nuestra propia historia. Quiero brindar con ustedes por el éxito de esta búsqueda que continúa, celebrar el triunfo de haberme dado cuenta que hay muchas personas maravillosas en mi vida. Quiero brindar por la vida, que me dejó ver que cada día puede traer una búsqueda, y el disfrute, está en el viaje. Y, especialmente, quiero celebrar con ustedes, el reencuentro con mi abuelo, al que fui a buscar en ese primer viaje, sin darme cuenta, que estuvo siempre a mi lado.

Natalia Jaureguizahar

Tres cuentos realizados por alumnos de 3º grado. Escuela nº 178 "Villa Cañás"

LUCÍA LA SUEÑERA

ESTA HISTORIA COMIENZA EN LA PANZA DE LA MAMÁ DE LUCÍA, SU PAPÁ TODAS LAS NOCHES APOYABA LA OREJA EN LA PANZA Y MUCHAS VECES SE QUEDABA DORMIDO, SOÑABA CON SU HIJITA Y ASÍ NACIÓ SOÑADORA
HOY EMPIEZA LA ESCUELA, DE DÍA ES UNA NENA NORMAL QUE LE GUSTA BAILAR Y CANTAR, PERO DE NOCHE SUEÑA, SUEÑA Y SUEÑA CON CARNAVALES, SUEÑOS DE AZÚCAR, CON LARGOS TRENES, CON DÍAS LLUVIOSOS Y SOLEADOS Y SUEÑOS DE HIELO NEVADOS. UNA NOCHE ENTRÓ EN SU SUEÑO EL MOUSTRO MONGOAURELIO, PERO LUCÍA NO TENÍA MIEDO Y LO INVITÓ CON CHUPETINES Y JUGARON AL TA- TE- TI.
TODOS LOS DÍAS VA CORRIENDO A LA CAMA PARA SOÑAR UNA NUEVA AVENTURA.

JULIA PORCEL 3º GRADO ESCUELA Nº 178 VILLA CAÑÁS






SUEÑOS DE CARNAVALES CON SERPENTINA Y PAPEL PICADO

UNA NOCHE CERRÉ LOS OJOS Y ENTRE AL PAÍS DEL NONI NONI.
EMPECÉ A SOÑAR QUE ESTABA EN UN CARNAVAL, DESDE ARRIBA CAÍAN SERPENTINAS DE MIL COLORES Y PAPEL PICADO.
HABÍA MUCHA GENTE ESPERANDO EL SHOW MÁS COLORIDO DE LA ARGENTINA. YO ERA BAILARINA DE LA COMPARSA TENÍA MUCHAS PIEDRAS, PERLAS, BRILLITOS, PLUMAS Y UNA BIKINI DE LENTEJUELAS.
CUANDO DESPERTÉ LE CONTÉ A MIS PADRES EL MARAVILLOSO SUEÑO.

ABIGAIL SANABRIA 3º GRADO ESCUELA Nº 178 VILLA CAÑÁS









MI MEJOR AMIGA

MI MEJOR AMIGA ES JULIA, ES BUENA, SIMPÁTICA Y HERMOSA. ELLA ES ALTA, TIENE LOS OJOS MARRONES Y EL PELO ROJIZO COMO EL DE LA SIRENITA.
NOSOTRAS NOS CONOCIMOS EN EL JARDÍN Nº 29, EMPEZAMOS A JUGAR DESDE LA SALITA DE DOS HASTA TERCER GRADO.
EN EL RECREO JUGAMOS UN MONTÓN. CUANDO VIENE A MI CASA NOS RE DIVERTIMOS, JUGAMOS A ESCRIBIR, A ANDAR EN BICICLETA, A LA MAMÁ, ALA COCINITA Y A LA COMPUTADORA.
JUNTAS LA PASAMOS GENIAL.

KIARA PAZ 3º GRADO ESCUELA Nº178 VILLA CAÑÁS

EL PULPO GOMÓN

“EL PULPO GOMÓN”.



EL FONDO DEL MAR ESTABA DE FIESTA, SE FESTEJABA LA GRADUACIÓN DE PEZ ESPADA. TODO ERA DE GRAN LUJO Y DIVERSIÓN, LOS CORALES ESTABAN MÁS BELLOS QUE NUNCA, UN CORO DE BALLENAS HACIA LA CORTINA MUSICAL, LA OSTRA DOROTEA LUCÍA SU MEJOR PERLA, EJEM!…..BUENO CASI LA MEJOR, PORQUE SE HABÍA DESCASCARADO EN UN COSTADO.
LAS ALGAS ESTABAN MÁS DELGADAS QUE NUNCA, Y LAS MEDUSAS IBAN DE AQUÍ PARA ALLÁ MOSTRANDO SUS TRAJES LLENOS DE TRANSPARENCIAS.
PERO, EN UN RINCONCITO OSCURO, HABÍA ALGUIEN QUE NO SE ESTABA DIVIRTIENDO…ERA EL PULPO GOMÓN, Y SE SENTÍA MUY ABATIDO PORQUE CERCA DE ALLÍ PODÍA VER A DOS ESTRELLAS DE MAR QUE CONVERSABAN Y SE REÍAN, ¡SE REÍAN DE ÉL!
_ ¡JA, JA, JA! ¡ MIRA A ESE GORDINFLÓN! –DIJO UNA DE ELLAS, LA MÁS TEXTURADA.
-PARECE QUE ESTÁ LLENO DE VERRUGAS, ¡QUÉ TIPO TAN PEGAJOSO!-EXCLAMÓ LA OTRA, SEÑALÁNDOLO GROSERAMENTE CON UNA DE SUS PUNTAS.
EL PULPO GOMÓN QUE ERA FEO PERO NO SORDO, QUERÍA HUIR DE ESE LUGAR, PERO PENSÓ…
_”NO PUEDO IRME ANTES DE QUE LA FIESTA TERMINE, PEZ ESPADA ES MI MEJOR AMIGO, NO PUEDO FALLARLE. ESTOY TAN SOLO AQUÍ, Y TODOS SON TAN BELLOS Y TALENTOSOS Y YO TAN…..PARA COLMO MI AMIGO CANGREJO PUSO MARCHA ATRÁS Y SE EQUIVOCÓ DE CAMINO…. ¡NO PODRÁ AYUDARME!
DE PRONTO, SE OYÓ UN GRITO: ERA MAMÁ HIPOCAMPO.
_MI HIJO, CABALLITO DE MAR, ESTÁ ATASCADO BAJO UNA PIEDRA, ¡S.O.S!, ¡S.O.S! ¡QUÉ ALGUIEN ME AYUDEEEEE!
GOMÓN SIN DUDARLO PUSO EN FUNCIONAMIENTO SUS TRES CORAZONES, Y DE UN SOLO INTENTO LLEGÓ DONDE EL PEQUEÑITO. DESPLEGÓ UNO A UNO SUS TENTÁCULOS, CON CINCO DE ELLOS CORRIÓ LA GRAN PIEDRA, MIENTRAS CON OTRO SOSTENÍA AL PEQUEÑÍN, Y CON EL QUE LE SOBRABA CONSOLABA A MAMÁ HIPOCAMPO.

_¡CABALLITO DE MAR ESTÁ FUERA DE PELIGRO!_GRITÓ EL TIBURÓN.

ENTONCES SE ESCUCHÓ UNA GRAN, GRAN APLAUSO.

_¡BRAVO GOMÓN, ERES NUESTRO HÉROE!_ DIJERON TODOS AL UNÍSONO.
Y GOMÓN FUE TAN, TAN FELIZ, QUE NUNCA MÁS SE VIÓ DIFERENTE, Y COMPRENDIÓ QUE LA DIFERENCIA VERDADERA NO ESTÁ EN EL EXTERIOR DE CADA UNO, SINO EN LA GENEROSIDAD DEL ALMA.
AUTOR: C. CRISTALES

Miguel Ángel Turco, nos regala otra de sus geniales obras

Carta a mis amigos los adjetivos.

Amables, abiertos, amplios, accesibles, admirables, atentos, alucinantes, agradables, alegres, asimétricos, afables, amigables, y ambivalentes amigos:
Les escribo esta carta con la sana, saludable y bienintencionada pretensión de escribirles una carta. Les parece poco?
Ustedes me halagan y me humillan con la misma facilidad y ese es un don que no cualquiera posee, acaso los verbos o los sustantivos tienen semejante poder? Yo creo que no, que sólo ustedes son capaces de generar semejante conjunción de extremos. Geométricamente hablando, ángulos opuestos por el vértice. Filosóficamente hablando, mito y logos. Religiosamente hablando, cielo e infierno. Escatológicamente hablando, pis y caca.
Un día yo fui todo eso que les dije a ustedes y además muy absoluto, abstemio, abundante, actualizado, adiestrado, admirable, afianzado, alto, altivo, amoroso, y me sentí tocar el cielo con las uñas. Al otro día, sin embargo, me plantearon que en realidad yo era artero, acondicionado, acéfalo, ambivalente, aventurero, amarrete, anodino, apático, amorfo, atorrante, abrasivo, abstracto, adicto, agarrado, agitador, alcahuete, anarquista, analfabeto, atrevido y analista y además estaba abatido.
Yo respondí diciendo que era bueno, beato, bendito, benemérito, benevolente, brioso, bravo y hasta admití, un poco beligerante, pero insistían en decirme bajo, bestial, burócrata, bagallo, bárbaro, bígamo, blandengue, bizarro, bobo, borracho, bastardo, bruto, burdo, basurero, baboso y boludo.
Con todo esto pensé que debía mantener firme mis convicciones y mostrarme concreto, cauto, caballeroso, compensado, calificado, cálido, cándido, caritativo, competente, confiable, confidente, capaz, y algo canchero. Pero noté que solamente logré mostrarme cabizbajo, caído, celoso, cautivo, castrado, capcioso, caprichoso, cerrado, cetrino, conformista, conservador, cínico, cachivache, calvo y cachondo.
Debí, así dadas las cosas, tomar la decisión de revertir esto y me propuse demostrar que era chistoso, chispeante, cheto, chic, cheronca, y un poco chauvinista y terminé siendo chato, chabacano, cholulo, chambón, charlatán, chismoso, chocante, chungo, chupa medias y chanta.
Casi desesperado, busqué la manera de convertirme en alguien diferente, demostrativo, dado, decente, dulce, delicado, dócil, dialéctico, diestro, diplomático, disciplinado, desopilante, directo, y me devolvieron la sensación de estar dormido, dominado, decadente, duro, desgastado, débil, decrépito, desamparado, descolgado, desdichado, desgraciado, desmedido, desocupado, despectivo, desorientado, desolado, desertor, demagogo, delincuente, demente, deforme, disoluto, depravado y deprimido.
No lo soporté más, de modo tal que decidí renunciar a tanta definición. Que logré? Un estado de eterno etéreo, engrupido, enajenado, embotado, encasillado, enclenque, energúmeno, enrevesado, empírico, envidioso, errante, egoísta y estúpido, siendo que en realidad me hubiera gustado mucho más estar erguido, emocionante, enérgico, efectivo, eficiente, elocuente, estilizado, enterado, entero, educado y encendido.
Para ser franco, frágil, famoso, fuerte y feliz, me siento demasiado frío, frustrado, famélico, furibundo y fofo y para ser guapo, grande, galán y gallardo, estoy un poco garbo, garzo, ganso y grosero.
Pues por eso les escribo, me da por momentos la sensación de ponerme harto, hermafrodita, hierático, pero en realidad quiero ser hábil, heterosexual, e hilarante con ustedes.
Espero sepan entenderme, ya que no me gustaría que piensen que estoy siendo idiota, impredecible, impulsivo, incauto, ilógico, inoportuno, imprudente, incapaz, improcedente, incoherente, inocente e ilícito, siendo que lo que busco es darles la impresión de estar indemne, ilustre, incisivo, ínclito, incólume e inconsciente.
Tenía, y tengo, la necesidad de decirles que entiendo la jactancia de creerme jovial, joven, justo, una joyita, aunque ustedes presuman que por esto, yo estuviera siendo juez, justiciero, jurídico, jodón y jumento.
Lo que no se si entiendo mucho es el hecho de que si soy capaz de mostrarme lato, locuaz, laudable, libre, luminoso y laxo, por qué sólo me pueden ver de forma que aparezco como lesivo, loco, lelo, lento, lerdo, y libertino.
Tal vez sea mi incapacidad para aprender y mantenerme siempre muy modesto, maleable, maduro, magnético, mártir, mayúsculo y mesurado, lo que me hace parecer malo, mezquino, matón, matrero, mendigo, místico, malandra y mentiroso.
De todas formas sostengo que mis intenciones son nobles, netas, naturales, necesarias, normales y hasta nostálgicas, aunque parezcan negativas, nefastas, naufragas, neurasténicas y nocivas.
Les parece una ñoñería? Tal vez sea bastante ñoño, si, lo asumo.
Pero no quiero que se asusten, tampoco pretendo con esto ser opositor, omnipotente, orgulloso, ocurrente, observador, odioso, oculto, ocioso, obsesivo, obsoleto, oficioso, ofuscado, oligarca, opaco, y que esto les resulte oneroso, opaco y olvidable.
Pasa, que me gustaría saber que piensan ustedes, cuando uno se enfrenta a la posibilidad de ser evaluado como pecador, paria, pusilánime, perdedor, palurdo, pamplinero, parco, pasivo, pesado, payo, parlanchín, paquidermo, perezoso, polémico, petulante y pedante cuando uno se ve a sí mismo como positivo, pautado, pacífico, paladín, palmario, pensante, perseverante, pícaro, pintón y peculiar.
No es que esté quebrado, quejoso, sea un queso, o pretenda tener una actitud quijotesca, pero tampoco me puedo quedar quieto, y no sentirme quisquilloso.
Por eso recurro a ustedes y sigo pretendiendo que me expliquen cómo se puede ser o estar reflexivo, radiante, rápido, raudo, recatado, rebosante, recto, reconocido, refinado, regente, rehabilitado, responsable, resuelto, risueño, robusto, romántico, relajado, renovado, relevante y rendidor, y que del otro lado lo vean a uno como renegado, radical, rayado, ríspido, reacio, rebelde, recalcitrante, recluso, recóndito, relegado, repugnante, resignado, retirado, retrógrado, retórico, retraído, reventado, revestido, rígido, ridículo, riguroso, rimbombante, rezongón, roñoso, rudo, rústico y rugoso.
A veces siento pena por mi mismo, lo asumo, porque no se qué pensar ya, si es verdad, como me dicen a veces, que soy sincero, sociable, sencillo, simpático, solidario, simple, solícito, sabio, sacrificado, sacro, saliente, saludable, salvo, santo, satisfecho, sexuado, sensual, sensato, seguro, selecto, semental, sereno, servicial, sesudo, significante, sinóptico, sistemático, soberano, sobrio, solemne, solvente, soñador, sorprendente, sublime, suculento, suficiente, sugestivo, superior y sustentable, o como tantas otras veces, me infieren de sabandija, sacrílego, salvaje, sarcástico, satánico, seco, secuaz, sediento, senil, sinuoso, sirviente, soberbio, socarrón, sádico, solitario, soplón, sordomudo, sucio, superficial, somero, supersticioso y subyacente.
Yo quiero pensar que no es mi culpa, que hay cosas que no puedo controlar y gobernar aunque partan de mi propio interior, porque me he dado cuenta que, por ejemplo, siendo tierno, tenue, trabajador, terso, talentoso, tenaz, tesonero, tímido, trascendental, transparente, tradicional y travieso, termino haciendo tantas tonterías como cuando soy tonto, traidor, timado, trasgresor, terco, tarambana, tenebroso, tramposo, tramoyero, traslúcido, trasnochado, tremendo, triste, y turbado.
Claro, tal vez yo piense todo esto porque soy único, unívoco, útil y utópico, por más que me quieran hacer creer que soy usurero, usurpante, umbrío, ultrajador, utilitario y urticante.
Seamos honestos, no me pueden negar que yo traté siempre de ser valiente, vasto, valeroso, válido, venerable, verdadero, veraz, vergonzoso, verídico, versátil, vertiginoso, vibrante, vigilante, viril, virtuoso, vistoso, vital, vivaz, vocacional, voluntarioso y vanguardista. Les juro que eso he intentado, aunque me digan que sólo he logrado ser vacilante, vacuo, vacío, vago, vándalo, variable, venenoso, vengativo, ventajero, verborrágico, veterano, vicioso, viejo, vil, violento, viperino, vividor, y vulgar.
Si al menos yo notara y asumiera que escribo mal, inadecuadamente, aceptaría también que puedo ser wuaso, wuarro, wuacho y webón, más aún si me pongo medio whiskero. Hasta puedo aceptar que a veces soy bastante xenofóbico y si hay hambre no me asusta convertirme en xilófago.
No quiero yacer yermo, yerto, yuxtapuesto a mis propios deseos, ni sonar yeísta, y yoísta.
Para zafar puedo hacer un esfuerzo y demostrarles a todos que puedo ser zigzagueante pero no zoofílico, zozobrante pero no zoomorfo, zaguero pero no zocato.

En fin, como verán hasta el idioma me juega una mala pasada, porque si pretendiera que no me califiquen, hay tanto de donde asirse que la tentación parece irresistible, por lo tanto, abdico a ser evaluado, calificado y adjetivizado, pero con la sana y firme convicción de pretender que al menos reconozcan que antes, deben conocerme un poco más. Y esto va a favor de ustedes, porque cuanto más me conozcan, más posibilidades tendrán en acertar que yo soy todo eso junto, en uno solo, como ustedes, como todos, y que no importa cuantas definiciones se les ocurra, cuantas calificaciones crean que merezco, siempre habrá un nuevo adjetivo esperando para hacerles el viejo truco del espejismo, ese truco en donde lo que uno ve, no siempre es lo que parece que uno ve.
Uno es un sujeto, por eso es subjetivo, distinto sería si uno fuera un objeto, allí podría ser uno objetivo, y se me ocurre que ustedes pueden apenas, sin ser sujetos, ser livianamente subjetivos, por lo que ni siquiera podrían tener esa excusa.
Reciban de mi esta humilde, modesta, acotada y reflexiva sugerencia. Antes de andar ufanándose de sus riquezas y variedades, traten de conocer un poco más a quienes se dirigen, ya que no creo que a ustedes les guste que uno ande diciendo por ahí que ustedes mismos son arrogantes, irreverentes, caprichosos, autoritarios, mezquinos, obtusos, contradictorios y otras yerbas por el estilo siendo que pueden ser muy útiles, solícitos, eficaces y necesarios.
Yo espero encontrarlos de vez en cuando, pero no abusarme de ustedes, hagan posible entonces que ustedes no se abusen de mi.

Un cálido, afectuoso, sincero, vertiginoso, amable, estrecho, sentido y fraternal abrazo.

Saludos a sus primos, los pronombres.

Carta al silencio.

Estimado señor silencio:
Hace tiempo ya que pretendo escribirle esta carta, pero recién ahora he tomado coraje y la decisión de escribirle.
Mi temor ha radicado en el hecho de no estar completamente seguro acerca de lo que he de decirle. O mejor dicho, de qué forma se lo he de decir. Lo admiro, pero también le temo, no escribirle sería quedarme en silencio, y gozar de su beneplácito, escribirle, sería manifestarme, no callarme, y gozar de mi propio beneplácito a riesgo de provocar su ira.
De todos modos y reflexionando al respecto, he llegado a la conclusión de que muy probablemente jamás estaré del todo seguro con respeto a lo que tengo que decirle y de la forma en que puedo decirlo, por lo que, y en definitiva, y coherente con las actitudes que he resuelto tener en esta etapa de mi vida, ya carecería de todo sentido no escribirle.
Mis temores se inician ante la duda conmovedora de no saber si en realidad usted es bueno o es malo, si de verdad es tan valioso como algunos dicen o en realidad es una formidable excusa para no involucrarse, para no correr riesgos.
He pensado que tal vez, no sea ni bueno ni malo y que sus efectos pueden ser benevolentes o letales según la oportunidad y la circunstancia.
Usted debe advertir que es sumamente dificultoso poder encontrar definiciones correctas y precisas a la hora de definirlo. También lo es determinar si sus alcances producen beneficios enormes, apenas algún beneficio, ningún beneficio, alguna pérdida leve, una pérdida importante o el más traumático y mortífero de los flagelos.
Me he dado en pensar que tal vez usted pueda ser comparado con la oscuridad. La oscuridad es ausencia, ausencia de luz, y usted parece ser ausencia, ausencia de sonidos. La luz anula la oscuridad sin combatirla y el ruido lo anula a usted sin entrar en batalla.
Al igual que ella, usted es necesario y prescindible al mismo tiempo. Reconozco y admito también que a veces su presencia es imprescindible, irremplazable, y muchas veces he considerado que su advenimiento es urgente.
Otras veces en cambio he notado que cuando usted llega se produce un efecto mutilante, una especie de anestesia que avanza por el organismo hasta invadirlo completamente.
Con usted, muchas veces, se han perdido ideas brillantes, comentarios agudos, se han desvanecido verdades, críticas edificantes y superadoras y tras su figura se han escondido personajes siniestros, como la indiferencia, por ejemplo, que a veces adivino su aliada y la puedo observar complacida con su presencia.
Muy pocas veces, en cambio, he notado que usted tenga el nunca bien ponderado sentido de la oportunidad, es decir, aparecer cuando es necesario e irse en cuanto comienza a ser pernicioso y petulante.
Lo que me hace desconfiar es que usted ha sido alabado e idolatrado, enaltecido y glorificado tantas veces como ha sido defenestrado y maltratado, humillado y desvalorizado. Y es en definitiva este andar en extremos tan distantes lo que me hace presumir en usted una falta de equilibrio.
Usted ha atendido las necesidades de sabios, de gente pensante y productiva con la misma facilidad que acude a saciar ansias de personas huecas, chatas, mediocres y aburridas, sin perjuicio de haberlo sorprendido en maleantes, mentirosos, abusadores y timadores, falsos mensajeros de un mensaje que no existe.
Me consta haberle visto hacer grandes obras de bien y poco después destruir el fruto de enormes y nobles esfuerzos. Congratularse con el popular y justo reclamo y poco después hacerse vocero de intereses mezquinos e impíos, ser representante de pobrezas y miserias y al mismo tiempo disfrutar de los beneficios de las riquezas mal habidas.
Quién es usted en definitiva?
He pensado que tal vez tengan razón los que aseguran que no es usted el responsable ni de unas ni de otras cosas que acaecen con su presencia, sino el uso que de usted hacen los que se han dado cuenta de su existencia y aprovechan para sacarle provecho ya sea manteniéndolo sano y fuerte, ya sea rompiéndolo para que usted no sea el protagonista que les prive de sus reclamos, y a la vez de sus mentiras.
Como un lobo disfrazado de cordero que a veces se convierte en un cordero disfrazado de lobo, usted interfiere en toda cosa que uno quiera imaginar, y es sorprendente que hasta quienes más dicen conocerlo nunca están seguros de llamarlo para que acuda en su ayuda o espantarlo para que ayude no estando.
Usted a veces se presenta y otorga, pero tantas veces también aparece y desafía, niega, contesta, hace más ruido que el ruido mismo, se enoja, reclama, exige, critica, da batalla, vence y se rinde, se deja ganar, se deja perder...
Yo sigo sin atinar a definirlo, ni siquiera me atrevo a un juicio selectivo, una ponderación apenas subjetiva y caprichosa, ni a un concepto elaborado y objetivo.
Usted me provoca admiración y miedo, calor y frío, paz, calma y angustia y desesperanza.
Cómo poder definirlo si ni siquiera puedo definir lo que me pasa ante su magna e intolerable presencia y ante su intolerable y magna ausencia?
Quisiera saber primero qué sucede conmigo y no puedo descubrirlo, porque cuando alcanzo un atisbo de la idea que se me hace en la conciencia, aparece su otro costado y la derriba. Derriba esa idea y genera otra casi opuesta, y las dos intuyo, relativas.
Han pretendido algunos, ayudarme a definirlo, pero tampoco he quedado del todo conforme con los logros compartidos. Algunos de esos algunos me han dicho que usted es necesario cuando no hay ningún mejor ruido, que aporte algo mejor que lo que usted acarrea.
Otros algunos de esos algunos, me han afirmado que usted nunca tendrá el valor de aceptar que sólo es un efecto nefasto de la falta de argumento.
Por ahora no quiero atribularlo con más comentarios, tal vez en un futuro no muy lejano vuelva a incomodarlo tratando de llegar a usted para saciar mi deseo de conocerlo y saber, al fin de quién se trata.
Por lo tanto, me despido con amable cortesía, y mis respetos. Usted merece el beneficio de la duda, y hasta que demuestre lo contrario, es inocente, como lo somos todos cuando aún nadie ha demostrado nuestra culpa y no hay una duda razonable de haber sido responsable del acto cometido...

Un admirador confundido.

Autor: Miguel Ángel Turco

DOLOR DE MADRUGADA de NÉLIDA PUIG (Poeta Argentina)

Duerme en la estación,
de almohada un pantalón
gastado, de tanta calle...
Y sueña con un oso de peluche
que lo abraza, aunque no escuche
su dolor de madrugada,
cuando el hambre se apodera del silencio
y hasta el sol que está naciendo lo condena a despertar.

Se lava los ojos con agua de un charco
que el último llanto tiñó de marrón...
Se mira las manos ardidas de dudas
buscando respuestas que nadie le dio.

La lenta persiana del bar de la esquina
Bosteza y su aliento a noche y alcohol
le pega en la cara de pedir en rezo,
las dos medialunas del día anterior...

Espanta a un gorrión que desayuna
las migas de ese pan que le negamos,
bajando de a peldaño, resignado
a otro día sin caricias, que lo empieza a bofetear.

Se anuda el corazón, se trepa al primer tren
sin ganas, sin destino ni equipaje...
Y en ese balanceo de ida y vuelta
va contando las sortijas que jamás pudo sacar...

Monedas que aturden su infancia de lata
son sobras de tantas vergüenzas que ve
lamerse la culpa, palmearse la espalda,
lustrarse la aureola de hombre de bien.

Cargando su sueño de niño mimado,
que juega, que estudia, que come (también),
que tiene una vieja que le hace cuidados
y un viejo que “pira” por verlo crecer...

Vuelve a la estación,
desploma su ilusión
cansado de tanta calle...
Y sueña con un oso de peluche
que lo abraza, aunque no escuche
su dolor de madrugada,
al primer derechazo del que juna
desde arriba o de costado, con los ojos apurados
en no ver, para olvidar.

Nélida Puig
(Poeta Argentina que nos honra
todos los sábados con sus letras
en los ENCUENTROS de ARTE COOPERATIVO "LOS ESCRIBAS")

Recopilación: MJS / AWZ -Los escribas

TALLER DE ESCRITURA

Modalidad: virtual
Duración: 3 meses
Comienzo del taller: 15/08/10
Objetivo: Proveer a los participantes de herramientas e información necesaria para poder producir textos propios.
Costo del taller: $ 150 (pueden abonarse en 3 cuotas mensuales de $ 50 c/u)
Servicios ofrecidos:
• Material teórico
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Para ingresar al curso yu recibir más información:
E – mail: losescribas@hotmail.com

Cuento cooperativo

CONTINUAMOS PROPONIENDO TRABAJOS GRUPALES, DONDE EL APORTE DE CADA UNO, ES UN PELDAÑO MÁS DE ESTA GRAN ESCALERA…
QUIEN SE ANIMA A COMPARTIR UN PEDACITO MÁS DE ESTE CUENTO???

El duende soñaba con la hermosísima Juli, que nunca advertía su presencia. (Los Escribas)

¿De qué mágicos artilugios se valdría para conseguir aunque sea una sonrisa. o solo una mirada de sus bellos ojos azules como el mar...? (Claudia Vazquez Gaite)

¡¡¡Debía pensar en alguna travesura, a la vez cuidar que la bella Juli no se espante de susto!!!! Cómo y dónde utilizar su energía, tal vez en colorido jardín detrás de la casa.... (Mariela Uribe)

A la mañana siguiente, aprovechando los primeros rayitos de sol, el duendecito enamorado se sentó a meditar, entre flores y animalitos... (Melina Jaureguizahar Serra)

Debia pensar y hacerlo rapidito, no fuera que el valeroso principe apareciera otra vez para arruinar sus planes... Y no es que el no creyera que el no mereciera a la hermosisima Juli, pero su corazoncito le decia otra cosa. (Claudia Vazquez Gaite)

Entonces aprovechando la sabiduría y el carisma de las flores de su jardín les pidió ayuda... la rosa le dio el don de la belleza, la margarita el don de la alegría el olivo la paciencia, los jazmines su aroma embriagador y así uno a uno fueron colmando colmando de virtudes a el duendecillo que lleno... del amor de los geranios fue por su bella Juli.... (A puente arte)

Primero su emoción era tan grande que corrió desesperado hasta donde estaba su amor... pero a medida que llegaba a la casa de Juli, el miedo lo alcanzó y no supo si eso que hacía era lo correcto. Por suerte, en el camino, la mariposa Sosa lo encontró y lo animó. Así, nuestro duendecito siguió camino... (Melina J)

Llego casi sin aliento pero llenisimo de amor. Cuando vio a Juli,tan hermosa,y sintiendo cosquiillitas en la panza, casi se cae redondo! Pero estaba decidido, junto fuerzas y le confeso que estaba enamorado...(Claudia Vazquez Gaite)

La hermosa Juli lo miro a los ojos, como solo miran los enamorados y le dio el mejor regalo, su primer beso de amor.(Claudia Vazquez Gaite)

Redacción de textos infantiles en el mes del día del niño

Tiempo de trabajo: 27 de julio de 2.010 a 04 de agosto de 2.010
La propuesta se basa en la redacción de textos infantiles aprovechando que agosto, es el mes en que se celebra su día. Los mismos no tienen condicionamientos en cuanto a tipología, extensión, temática etc.
Los textos deben estar firmados por el autor con nombre y apellido, modo en que se los identificará en el libro terminado.
Las obras deben ser enviadas a:
Por casilla de correo: losescribas@hotmail.com
Por correo postal: Srita. Melina Jaureguizahar Serra – Calle 58 nº 267 – CP 2607 – Villa Cañás – Santa Fe.
Desde el 04 de agosto, al 08 de agosto inclusive, nos encargaremos de recopilar y organizar los textos, compaginando así el formato del libro original.
Cada persona participante en el concurso, recibirá 1 (una) copia del trabajo, la cual encuadernará como desee (cartulinas, cartón corrugado, material reciclado, etc.). Queda también a criterio del autor, graficar o decorar el mismo.
A su vez, cada participante puede realizar tantas copias del material como desee distribuir luego. Es fundamental que cada uno de nosotros acerquemos los trabajos a lugares puntuales de nuestra localidad, ya que nadie mejor que un residente para conocer las necesidades de la misma. Además, de esta manera nos aseguramos llegar a mayor cantidad de personas.
Quien desee puede enviar fotos con el proceso de producción de textos, de libros, o en el momento del obsequio, para luego subirlas al sitio de internet: http://escribaslosescribas.blogspot.com

¡Muchas gracias a quienes se suman a esta idea!

Melina Jaureguizahar Serra
Creadora de Los Escribas

TONY EL AVENTURERO

AVENTURA 1

Tony era un niño de diez años, igual a cualquier otro chico de su edad. Vivía en un barrio de clase media, con sus padres, estudiaba y en ocasiones se dedicaba al picadito de fútbol, en el terreno baldío de la esquina.
Cierto día, Tony estaba en la clase de lengua y la señorita les contó, la historia de Don Quijote de la Mancha.
- Don Quijote era un buen hombre, que tanto leer historias de caballeros, se volvió loco y creyó ser uno de ellos. Desde ese día, su misión fue salvar al mundo de las causas injustas, aunque solamente él las percibiera.
- ¡Salvar al mundo de las injusticias! Eso no es una locura, es una gran idea…Pensó Tony.
Desde ese día, este simpático niño no pensó en otra cosa, que en diseñar el modo de continuar la obra del Quijote, pero combatiendo injusticias reales.
Así fue como una mañana, camino al colegio vio como un chico mayor, le pegaba a otro, compañero de él. Entonces, casi sin pensarlo Tony saltó sobre el grandulón, lo tomó por la espalda del cuello y dijo:
- ¡Soltalo! ¡Te aprovechas de que sos grande! ¡Ahora vas a ver la que te espera!
El grandulón realizó un movimiento brusco, tirando a Tony al suelo, donde quedó dolorido, sin poder moverse, por unos minutos.
- ¡Che Tony despertate! Escucho muy lejos. ¡Tony! Soy el Quique, gracias por ayudarme…
Tony entreabrió los ojos y vio a su amigo sano y salvo, que le tendía una mano para ayudarlo a levantarse.
- ¡Gracias Tony!! ¡Vos sí que sos un amigazo!!, repitió Quique, mientras palmeaba la dolorida espalda de su salvador.
- ¿Y el grandote?
- Se fue Tony, se ve que le metiste miedo. Agregó Quique.
Una sonrisa de placer se dibujó en la carita de Tony, mientras se sacudía un poco los guardapolvos.
Sin más explicaciones ni agradecimientos, los chicos se abrazaron y salieron caminando juntos hacia la escuela.
Tony, a pesar del dolor se sintió muy feliz. Su primera misión había sido un éxito: salvó a Quique y se hizo de un nuevo amigo… un gran amigo.

Melina Jaureguizahar

Es así de cierto…

Y me olvide de guardar en la cartera
todos los razonamientos…

Así que esta livianita,
en este viaje solo tiene un
te doy , un te amo y un te espero..

Te doy lo que aprendí y lo que aún no aprendo
Te amo porque simplemente lo siento
Te espero, aunque sigo en movimiento

Y que bonito se siente
andar por la vida
Con solo y con todo esto…!!!

Y lo mejor del viaje es que
en cualquier momento
Nos veremos
Nos daremos el alma
Nos amaremos con el cuerpo
Y solo esperaremos que al otro día
sigamos creando más y más sueños.

Todo se cumple
Es así de cierto…
Solo basta con creerlo.

Analia Gabriela Ferrari.-

Gracias Gabriela Azzaretti, por compartir tan bello texto con nosotros!!!!!

Ejercicio de escritura.

la tarde caía silenciosa sobre nuestros hombros, mientras tu mano y la mía se fundían en una sola. Nuestros pasos recorrían aquel CAMINO ANGOSTO Y DESPROLIJO presurosos por llegar al único lugar donde el mundo no existe...sólo tu y yo.

Claudia Albelo

Las palabras. Silvia Nou

Dicen que a las palabras se las lleva el viento.Nosotras somos las que salimos a buscarlas.Las atrapamos como con una red de cazar mariposas,las reparamos como a los barcos que salen a pescar en altamar, las acariciamos como a nuetros niños..., las amortiguamos,acrecentamos,añoramos, ancianizamos,anclamos en el espacio de la carta,del periódico,de la confidencia y al término del día si quedan...Sí,quedan....las regalamos.
Para Udes.de esta escriba.

Silvia Nou

Caperucita sin capa roja. Leticia M. Isakow

En esos dias se sucedían conversaciones interminables, a cuál más irracionel y confusa. Andanada de reproches increíbles. Una experiencia surrealista. La madrugada era le momento propicio para continuar lo que se había interrumpido en algún punto irreconocible la última vez. También se sucedían los monólogos reiterartivos,siempre acusadores,enredados, inverosímiles,en su estudio, la habitación más alejada. Eran clave estos detalles: la hora inhóspita y el lugar remoto. Noche a noche se había ido tejiendo la apretada trama, con un aumento progresivo de tensión. Envolvía los dias; ahogaba las noches. Entonces sucedió. Era previsible. La reacción a la agobiante presión que saturaba el espíritu. No dudó. Se quitó las gafas con la mano izquierda y la derecha ya daba un fuerte toque , preciso y rápido en el hombro para desestabilizar el frágil equilibrio. Los empequeñecidos ojos miopes clavados en la mirada sorprendida, lanzaban toda la furia que la impotencia había sabido producir y guardar. Pero ahora estallaba en puñetazos, patadas certeras,empellones, todo casi a la vez arrinconando a ¿la presa?. En el momento , la sorpresa y la atrocidad no permitían pensar, porque primaba sobrevivir. Después... Después sí, se percibió una presa de caza a merced de un lobo, que había vivido como un cordero. En un momento, se vio atrapada entre la silla de oficina, el escritorio y la pared, con unas manos presionando el cuello,empujando la cabeza hasta casi tocar el piso, en un a posición irreal,sacudiendo las piernas que revoloteaban por el aire para recuperar una posición más normal.Sus oídos alcnzaron a oír, entre la srta de amenazas e insultos, "¡Ojalá te mueras! ¡Ojálá te dé un ataque de presión!". Si hubo más palabras, no fueron registradas; si lo hicieron, aún hoy dia, no tiene el recuerdo preciso. A esas alturas, el ya precario corazón ,cabalgaba desbocado produciendo una horrible sensación de náuseas. La conciencia de esto, no permitía mayor resistencia. Abruptamente finalizó todo. Ahora la mansedumbre en el abrazo protector, sumaba mayor desconcierto. La voz,suave, deshecha en excusas, perdones, promesas...elogios a la estoica compañera de vida...besos mentirosos...un vaso de agua...,más excusas... y culpa vuelta hacia la mente sometida en el cuerpo atormentado...sobre la presa...
¡Eso!¡Eso era lo que se sentía! Ya no cabían dudas: claramente era una presa, acorralada, asustada,suficientemente intimidada para quedar indefensa, a total merced de "su" lobo feroz.
Caperucita se sabe sin capa roja. También sabe que el lobo, el peligro, no está afuera esperándola furtivamente para sorprenderla. El lobo dormirá esta noche con ella.
Leticia M. Isakow

Mujer golpeada a su almohada

La noche había transcurrido entre golpes y gritos, más su eterna crueldad no pudo hacer que baje mi mirada. Lo desafié hasta el cansancio.
De repente su puño enfermo impactó mi mejilla. Caí al suelo. Durante unos minutos solamente escuche latir mi corazón. Entonces comprendí que estaba agotado de tanto maltrato.
Como pude me arratré hasta la cocina, tromé un cuchillo, y no dudé en dar fin a tal tortura.
Ahora, sueño con volver a ser libre, aunque en parte, ya lo logré.

Melina J

CARMEN CRISTÍN NOS REGALA ESTE RELATO

EL CAMINO ERA ANGOSTO, DESPROLIJO, TANTO QUE SE ME HACÍA IMPOSIBLE DAR UN PASO SIN SALTAR, SIN ESQUIVAR, SIN ELEVR LOS BRAZOS PARA HACER EQUILIBRIO...SIN EMBARGO, EL CORAJE Y EL DESEO ERAN MI FUERZA CRECIENDO, IMPULSANDO..., LA ADRENALINA FLUÍA A BORBOTONES EN MI SER, PORQUE ESTABA SEGURA QUE AL LLEGAR AL RECODO, SENTADO, ME ESTABA ESPERANDO ÉL.

LA LLUVIA OCULTÓ TU ROSTRO

Mi mirada se perdía en la honda llanura. El verde de la fertilidad empapaba mis pupilas. Como una brisa fresca llegaste en ese instante para rodearme con tus brazos musculosos y decirme al oído cuanto habías soñado ese encuentro.
La tarde transcurrió entre risas, caricias y relatos de laguna vieja época, pero el vendaval golpeó sin piedad y debimos separarnos.
A medida que te alejabas, traté de seguir tu silueta en la lejanía, PERO LA LLUVIA OCULTÓ TU ROSTRO, y ya nada supe de tí.

Melina J

LA LLUVIA OCULTO SU ROSTRO

Una mañana distinta que tenia el dia tornandose en gris,copiosa el agua caia en medio de nuestra sabiduria,quizas dije yo:me equivoque,ya no eres mi amor.sembrando asi desazon,fue alli que LA LLUVIA OCULTO SU ROSTRO y no pude verlo partir!!

AUTORA: BETARIZ MARLENE PEDRAZA

LA LLUVIA OCULTÓ TU ROSTRO

LA LLUVIA OCULTÓ TU ROSTRO...
vagamente puedo percibir tu imagen
tus pasos se alejan cada vez más
ahora ya no veo tus huellas....
Tu ausencia es imposible de llenar...

AUTORA: CLAUDIA ALBELO

Amor

Amor: no viniste
que pena es la mía
la tarde se perdía
pero ahí me quedé.

Y mientras esperaba
la ilusión se moría
y mi angustia sellaba
lo que no pudo ser.

Andrés Zarich .

Amor

Amor: no viniste
que pena es la mía
la tarde se perdía
pero ahí me quedé.

Y mientras esperaba
la ilusión se moría
y mi angustia sellaba
lo que no pudo ser.

Andrés Zarich .

Ejercicio creativo

Elaborar una frase, verso, estrofa o prosa que incluya:

LA LLUVIA OCULTÓ SU ROSTRO

Amigos eran los de antes... es una frase que comunmente suelo escuchar.
Sin embargo, puedo afirmar que en la actualidad he descubierto muy buenos amigos, de esos que lo dejan todo por ofrecerte el hombro cuando estás mal, o de esos que buscan verte feliz a toda costa.
Pero he hallado otro tipo de amigos, que son los más importantes, por llamarlo de algún modo, y son esos que callan cuando necesitás silencio, se van cuando pretendés reencontrarte contigo misma, y sobre todas las cosas, te hacen notar que hiciste algo mal.
Para todos esos amigos, los buenos y los no tan buenos, pero amigos en fin, vaya un GRACIAS enorme.

FELIZ DÍA DEL AMIGO!

LA PLAZA, DE FERNANDA TOCCALINO

Para los que vivíamos en barrios alejados al centro ir a la Plaza San Martín era todo un acontecimiento; implicaba vestirse para la ocasión y generalmente se hacía (se sigue haciendo) los domingos por la tarde, junto con la vuelta ‘el perro.-

Mi viejo, Tito, es de esos tipos que consideran (creo yo) que su deber como papá es traer el sustento diario a la casa y transmitir valores de vida a sus hijos.-

No recuerdo a Tito como un tipo afectuoso, ni charlatán, ni juguetón. Mucho menos recuerdo que alguna vez haya emprendido ese viaje dominguero hacia la plaza del centro de la ciudad.-

Pero hubo un verano en el que fui la niña más feliz del mundo…

Era allá por los años ’80, yo no tendría más de 6 años.

Papá, mamá y unos tíos maternos quedaron a cargo (mientras sus dueños estaban de vacaciones) de “La Fragata”, un bar-hospedaje que se encontraba en la esquina de Lavalle y 25 de Mayo cuando aún funcionaba la Terminal Vieja.-

Por qué fue el verano más feliz de mi infancia?

Porque todas, absolutamente todas las tardes, Tito nos tomaba de la mano a mi primo Javier y a mí, Coca Cola chiquita de botella de vidrio en mano, y nos llevaba a la Plaza San Martín a jugar para que no molestemos entre las mesas y los asistentes de “La Fragata”.

Sólo nos separaban 3 cuadras de los juegos de la plaza, pero yo quería que no se terminaran nunca.

Ni el bebote de Jolly Bell, ni el disfraz de la Mujer Maravilla, ni el jueguito de cocina (con balanza de verdad!) me hubiese hecho más feliz que ese paseo diario hasta la Plaza San Martín de la mano de mi papá.-

Fernanda Toccalino

El gusto de narrar

‎2º desafío: com las palabras alegría, blanco, amor, mesa, teléfono y noche, redactar un texto breve (que no exceda una carilla de largo) Enviarlos por mensaje a: losescribas@hotmail.com, desde el 11/07 hasta el 18/07 inclusive....

Fe. Autora: Gabriela E Perrera

FE

Existe alguien que te ilumina con su paz,
una paz blanca, pura, infinita.
Existe alguien que siempre te perdona,
porque es un amigo fiel, comprensivo,
que te llama por tu nombre y espera que lo escuches,
pero lo hace en voz baja, suavemente, en secreto.
Habla a través de los hechos.
Espera paciente y no te reprocha por tus desaciertos.
No te abandona y tampoco te obliga,
conoce tu ser más sincero...
Existe alguien que te ama intensamente,
que vela por vos y te cuida todo el tiempo.
Espera que busques el camino correcto.
Te llama y se entrega por amor cada día.
Lo ves en las calles entre chicos y abuelos,
te busca entre los que sufren y te espera sonriendo.
Él camina a tu lado para que no tengas miedo,
quiere que lo sigas y da un paso adelante
abriendo el sendero.
Y al final de tu vida
sentirás la alegría
de no haberle fallado a quien más te ama
porque ese alguien es la fuente misma
del Amor Eterno.

Gabriela E. Perrera

Voluntad final

Se desplazó con dificultad por la sala. Desde que aquella extraña enfermedad se había apropiado de su humanidad, era la primera vez que no podía caminar.
Miró a su alrededor, todo permanecía impecable. El silencio y la soledad hacían que su padecer fuera mayor.
Como una ráfaga, su vida pasó por sus pensamientos. No se había casado y jamás sintió la necesidad de dejar descendencia. A pesar de que su empresa fue exitosa, nunca tuvo personas con quien compartir este éxito, era un solitario y mezquino ricachón.
Pero ese dolor, que nuevamente punzaba su columna y, como un hilo ardiente, llegaba a su cabeza... ese dolor le demostraba que la vida estaba gobernada por fuerzas superiores.
En un momento creyó enloquecer... sacó su arma y simplemente disparó.
Cayó con un golpe seco sobre la alfombra... a medida que sus pupilas se dilataban, la cúpula de la sala se fijaba en su turbia mirada. Segundos después murió.

¡Cuánto cansancio acumulado en el alma por los burdos juegos de abalorio de palabras que enmarañan pretenciosas, las alimañas oportunistas,siempre acechantes, siempre agazapadas... porque en cualquier instante de debilidad,encontrarán la recompensa de una ingenua presa!

Leticia Isakow

Leticia Isakow, nos regala este bello relato

Cuando la puerta del dormitorio se abrió, aunque el agotamiento era atroz, mis ojos también se abrieron enormes,sin parpadear,poniendo todos mis sentidos en estado de alerta; la adrenalina fluía raudamente arrastrando al corazón a tomar un ritmo inusual,desesperado,que parecía provocar dolor en el pecho. Con el cuerpo ...rígido esperaba que se acostara creyéndome dormida, pero sabía muy bien ( a pesar del alcohol con el que se daba ánimo para cada sesión nocturna de denigraciones) que me había despertado. Entonces comenzaba el calvario de pretender un contacto con amor fingido de su parte y herido del mío, pues todavía no comprendía lo que estaba ocurriendo en mi propia vida. Un par de eternas horas de sufrimiento; un par de horas para intentar infructuosamente dormir tras la agobiante experiencia y el despertador sonando indefectiblemente a las 6.00 a.m. para comenzar otra jornada.
Esta es sólo UNA noche...

Leticia Isakow

Capítulo 3

Siempre tuve tendencia a pensar que la propia vida, no es tan interesante como la de aquellos personajes, reales o no, que despiertan nuestra admiración.Tal vez sea porque uno la mira desde adentro, no sé, pero el brote literario de mi hermana mayor, o melliza, o menor, según uno tome como referencia las partidas de nacimiento, o la información que ella aporte al ser interrogada acerca de su edad, me recordó que en alguna vida, hemos sido todo lo que muchos chicos hubieran querido ser.La niñez de nuestra época, a pesar de los silencios obligados y tortuosos de las interminables siestas, fue sencillamente maravillosa.La inexistencia absoluta de celulares, computadoras, playstation –si es que así se escribe- y hasta televisión, obligaba a los niños a tener por costumbre, aunque hoy parezca alocado, a jugar en las veredas. Y juró que esto es cierto. También utilizábamos esos espacios llamados plazas, que con el devenir de los años y la tecnología, son utilizados como sanitarios gigantescos de canes.Por aquellos días, era normal el picadito en el terreno baldío de la vuelta de casa, dónde los equipos eran armados cómo verdaderos seleccionados, utilizando la infalible técnica del pan y queso. Casi todos eran escogidos por algún talento, ya sea una habilidad física, o la capacidad de molestar al adversario durante el desarrollo del juego. Todos, a excepción del gordito, que era dueño de la pelota, y debía ser elegido justamente por eso.Las jugadas de pelota detenida, no eran ensayadas en pretéritas prácticas, simplemente porque no había árbitros, y no se cobraba una falta ni ante la presencia de sangre. Tampoco había posición adelantada. A lo sumo, y si era muy exagerado, podía haber un lateral, o un corner.Las rodillas raspadas, y los tobillos al mejor estilo Maradona, en el mundial de Italia, eran bastantes comunes. Los entrenamientos se daban en forma natural, y generalmente, con el desarrollo paralelo de otra actividad. A saber: el pique, era ejercitado conjuntamente con un deporte menor, conocido en esa época como “Ring-raje”, un entretenimiento que no alcanzó a entrar en las olimpíadas, pero había alcanzado para ese entonces una gran aceptación entre los infantes, pero no era muy bien tomado por los vecinos.El fortalecimiento de piernas y brazos, solía ejercitarse al mismo tiempo que se practicaba el hurto de mandarinas de la casa de Doña Rosita Miretto. Como mi hermana anticipara en su nota, también ejercitábamos los reflejos, esquivando objetos generosamente arrojados por mi abuelo, una especie de entrenador ad honorem, que no se medía a la hora de convertir diversos materiales domésticos, cómo limones o tostadas, en verdaderos proyectiles, que debían ser esquivados.No llegamos a realizar salto con garrochas, pero estuvimos cerca, ya que un tapial no muy alto, separaba los patios de mi casa y la de unos vecinos, que en contrapartida, eran tres varones, para compensar las tres hijas mujeres que habían tenido mis padres. Era en este patio, donde morían acuchilladas por el abuelo de los chicos, las pelotas que interrumpían la hora de la siesta, que como sabemos los del interior, es sagrada. Las planicies venadenses, no aportan muchos paisajes propicios para practicar alpinismo, pero los techos de las casa bajas de un barrio, compensan en gran parte esta situación. A estos menesteres nos dedicábamos mi hermana menor y yo, siempre y cuándo mi madre no se diera cuenta, y nos encarcelara sin juicio previo, ni posibilidad alguna de defensa. Ni LI.DE.CO. ni el I.NA.DI. ni los defensores de los derechos humanos, parecían percatarse de esta situación, así que debíamos afrontar la condena silenciosamente, a excepción de los días que había visitas. Para esa ocasión, sin importar la gravedad de la falta cometida, se declaraba amnistía general, por lo menos por el tiempo que durara la presencia de familiares ajenos a la casa.Entre ellos, era habitual que los jueves, mi tía Virginia y mi tío Armando, fueran a saludarnos, la tía llevaba manzanas, lo cuál demostraba su absoluta ignorancia con respecto a los gustos infantiles. Mi tío Armando, en cambio, llevaba a mi tía Virginia, lo cuál demostraba que alguna vez, había hecho algo, o sea, casarse. No se le conoce otra actividad cierta, salvo la que el alegaba, en el ferrocarril. El tío siempre estaba dispuesto a actos de entrega más generosos que los materiales. Era utilizado de caballito, de conejito de indias, y, entre los favoritos, de prisionero. En cierta ocasión, durante el desarrollo de nuestra actividad lúdica, fue tomado cautivo y atado con sogas a una columna de la entrada de la casa. Demostramos en esa oportunidad que ni los marineros más recios, ni los boy scouts mejor entrenados, tenían la destreza que nosotras para hacer nudos. También demostramos que carecíamos de la habilidad necesaria para deshacerlos, por lo cuál, y luego de ponerse algo tenso el ambiente, y el tío, tuvimos que recurrir a los oficios de los adultos, a los que no les resultó nada fácil liberar al detenido, lo que nos dio tiempo de huir de la escena del crimen, pero no muy lejos, ni por mucho tiempo.Y es que no es fácil huir de la casa a la tierna edad de 6 años, el mundo es demasiado grande, y los permisos, muy limitados. Digo esto, porque con mi primo Denis, un domingo que se había tornado aburrido, y al no conseguir que nuestros padres abandonen su juego de naipes para atender a nuestras demandas, decidimos escaparnos. Y así fue como salimos a la vereda, y emprendimos decididos la marcha. Al llegar a la esquina, yo pregunte: “¿Te dejan cruzar la calle solo?”. Ante la respuesta negativa de él, y la imposibilidad propia de hacerme cargo yo de la situación, ya que tampoco contaba con la venia de mis padres, solucionamos la situación doblando, y continuando la marcha por la misma vereda. Aconteció lo mismo en las tres esquinas restantes. Fue ahí donde descubrimos, que dar vueltas a la manzana, no es una forma muy efectiva de huir. Resignados, e imaginando el cuadro de desesperación de los adultos, que ya habrían notado nuestra ausencia, y seguramente, también sabrían que se debía a la decisión de huir de nuestros hogares, ingresamos a la vivienda, para encontrarnos con que el juego de cartas jamás había sido interrumpido. Nadie salió desesperado a abrazarnos, y a disculparse por habernos empujado a tomar tan drástica decisión. Con adultos así, a uno se le van las ganas de vivir aventuras…Pero con o sin ganas, esas pequeñas grandes aventuras siguieron sucediendo, y llenaron nuestra niñez de gratos recuerdos, habrá que irlos deshilvanando, uno tras otro, no sé que se pierdan en la inmensidad del olvido, ahogados por el silencio…

N.S.J

Capítulo 3

Siempre tuve tendencia a pensar que la propia vida, no es tan interesante como la de aquellos personajes, reales o no, que despiertan nuestra admiración.Tal vez sea porque uno la mira desde adentro, no sé, pero el brote literario de mi hermana mayor, o melliza, o menor, según uno tome como referencia las partidas de nacimiento, o la información que ella aporte al ser interrogada acerca de su edad, me recordó que en alguna vida, hemos sido todo lo que muchos chicos hubieran querido ser.La niñez de nuestra época, a pesar de los silencios obligados y tortuosos de las interminables siestas, fue sencillamente maravillosa.La inexistencia absoluta de celulares, computadoras, playstation –si es que así se escribe- y hasta televisión, obligaba a los niños a tener por costumbre, aunque hoy parezca alocado, a jugar en las veredas. Y juró que esto es cierto. También utilizábamos esos espacios llamados plazas, que con el devenir de los años y la tecnología, son utilizados como sanitarios gigantescos de canes.Por aquellos días, era normal el picadito en el terreno baldío de la vuelta de casa, dónde los equipos eran armados cómo verdaderos seleccionados, utilizando la infalible técnica del pan y queso. Casi todos eran escogidos por algún talento, ya sea una habilidad física, o la capacidad de molestar al adversario durante el desarrollo del juego. Todos, a excepción del gordito, que era dueño de la pelota, y debía ser elegido justamente por eso.Las jugadas de pelota detenida, no eran ensayadas en pretéritas prácticas, simplemente porque no había árbitros, y no se cobraba una falta ni ante la presencia de sangre. Tampoco había posición adelantada. A lo sumo, y si era muy exagerado, podía haber un lateral, o un corner.Las rodillas raspadas, y los tobillos al mejor estilo Maradona, en el mundial de Italia, eran bastantes comunes. Los entrenamientos se daban en forma natural, y generalmente, con el desarrollo paralelo de otra actividad. A saber: el pique, era ejercitado conjuntamente con un deporte menor, conocido en esa época como “Ring-raje”, un entretenimiento que no alcanzó a entrar en las olimpíadas, pero había alcanzado para ese entonces una gran aceptación entre los infantes, pero no era muy bien tomado por los vecinos.El fortalecimiento de piernas y brazos, solía ejercitarse al mismo tiempo que se practicaba el hurto de mandarinas de la casa de Doña Rosita Miretto. Como mi hermana anticipara en su nota, también ejercitábamos los reflejos, esquivando objetos generosamente arrojados por mi abuelo, una especie de entrenador ad honorem, que no se medía a la hora de convertir diversos materiales domésticos, cómo limones o tostadas, en verdaderos proyectiles, que debían ser esquivados.No llegamos a realizar salto con garrochas, pero estuvimos cerca, ya que un tapial no muy alto, separaba los patios de mi casa y la de unos vecinos, que en contrapartida, eran tres varones, para compensar las tres hijas mujeres que habían tenido mis padres. Era en este patio, donde morían acuchilladas por el abuelo de los chicos, las pelotas que interrumpían la hora de la siesta, que como sabemos los del interior, es sagrada. Las planicies venadenses, no aportan muchos paisajes propicios para practicar alpinismo, pero los techos de las casa bajas de un barrio, compensan en gran parte esta situación. A estos menesteres nos dedicábamos mi hermana menor y yo, siempre y cuándo mi madre no se diera cuenta, y nos encarcelara sin juicio previo, ni posibilidad alguna de defensa. Ni LI.DE.CO. ni el I.NA.DI. ni los defensores de los derechos humanos, parecían percatarse de esta situación, así que debíamos afrontar la condena silenciosamente, a excepción de los días que había visitas. Para esa ocasión, sin importar la gravedad de la falta cometida, se declaraba amnistía general, por lo menos por el tiempo que durara la presencia de familiares ajenos a la casa.Entre ellos, era habitual que los jueves, mi tía Virginia y mi tío Armando, fueran a saludarnos, la tía llevaba manzanas, lo cuál demostraba su absoluta ignorancia con respecto a los gustos infantiles. Mi tío Armando, en cambio, llevaba a mi tía Virginia, lo cuál demostraba que alguna vez, había hecho algo, o sea, casarse. No se le conoce otra actividad cierta, salvo la que el alegaba, en el ferrocarril. El tío siempre estaba dispuesto a actos de entrega más generosos que los materiales. Era utilizado de caballito, de conejito de indias, y, entre los favoritos, de prisionero. En cierta ocasión, durante el desarrollo de nuestra actividad lúdica, fue tomado cautivo y atado con sogas a una columna de la entrada de la casa. Demostramos en esa oportunidad que ni los marineros más recios, ni los boy scouts mejor entrenados, tenían la destreza que nosotras para hacer nudos. También demostramos que carecíamos de la habilidad necesaria para deshacerlos, por lo cuál, y luego de ponerse algo tenso el ambiente, y el tío, tuvimos que recurrir a los oficios de los adultos, a los que no les resultó nada fácil liberar al detenido, lo que nos dio tiempo de huir de la escena del crimen, pero no muy lejos, ni por mucho tiempo.Y es que no es fácil huir de la casa a la tierna edad de 6 años, el mundo es demasiado grande, y los permisos, muy limitados. Digo esto, porque con mi primo Denis, un domingo que se había tornado aburrido, y al no conseguir que nuestros padres abandonen su juego de naipes para atender a nuestras demandas, decidimos escaparnos. Y así fue como salimos a la vereda, y emprendimos decididos la marcha. Al llegar a la esquina, yo pregunte: “¿Te dejan cruzar la calle solo?”. Ante la respuesta negativa de él, y la imposibilidad propia de hacerme cargo yo de la situación, ya que tampoco contaba con la venia de mis padres, solucionamos la situación doblando, y continuando la marcha por la misma vereda. Aconteció lo mismo en las tres esquinas restantes. Fue ahí donde descubrimos, que dar vueltas a la manzana, no es una forma muy efectiva de huir. Resignados, e imaginando el cuadro de desesperación de los adultos, que ya habrían notado nuestra ausencia, y seguramente, también sabrían que se debía a la decisión de huir de nuestros hogares, ingresamos a la vivienda, para encontrarnos con que el juego de cartas jamás había sido interrumpido. Nadie salió desesperado a abrazarnos, y a disculparse por habernos empujado a tomar tan drástica decisión. Con adultos así, a uno se le van las ganas de vivir aventuras…Pero con o sin ganas, esas pequeñas grandes aventuras siguieron sucediendo, y llenaron nuestra niñez de gratos recuerdos, habrá que irlos deshilvanando, uno tras otro, no sé que se pierdan en la inmensidad del olvido, ahogados por el silencio…

N.S.J

Capítulo 2

Nosotras, mis 2 hermanas y yo, vivimos toda nuestra infancia y adolescencia en una casa, la cual se situaba en el mismo terreno que la casa de mis abuelos maternos: la Tata y el Tatun.
Cierto día, por esas cosas de la vida, como ambas construcciones estaban "pegadas", decidimos abrir una puerta, que las comunicara.
Desde entonces, la convivencia fue más íntima aun y, claro está, eran más frecuentes las charlas,los consejos, los retos y algún que otro cozcorrón.
El tema es que mi abuelo, fue un gran inventror, de esos que arreglaban cualquier cosa con 5 cm de alambre y 2 trozos de cinta estico. Pero lo que no sabía, y me vine a enterar ahora, después de grande, es que era un excelente investigador de las tendencias psicológicas y los alcances pedagógicos de métodos de intervención en la conducta de los niños. Si, si... no ha leido mal... a eso se dedicaba, secretamente mi abuelo.
Claro está, el lector se preguntará como he llegado a descubrirlo. Y en este plano ya interviene mi formación docente y mi experiencia como madre.
El hecho es que mi abuelo, con apenas segundo grado cursado, desconozco si el mismo estaba aprobado, había desplegado una serie de estrategias, para limitar y orientar la conducta infantil. Para que el lector pueda comprender con exactitud, la técnica, el alcance y lo avanzado de cada una de ellas, las presentaré a modo de ítems, con las correspondientes aclaraciones:

TÉCNICA Nº 1: LANZAMIENTO DEL LIMÓN
Esta técnica comprende un procedimiento que combina la rapidez con la destreza. La misma requiere de un limón (o más, de acuerdo al número de lanzamientos estimados), tres niños haciendo travesuras, y el adulto dispuesto a poner en práctica el procedimiento.
El mecanismo es simple, a saber: esperar a que el mal comportamiento de los menores llegue a inflarle la paciencia del adulto, quien toma repentinamente el limón con su mano derecha. Cuando los niños salen corriendo, usted debe balancear su mano, con el limón catapultado en la misma, a fin de arrojar de goterita el elemento, impactándole éste en la frente del niño.
Debo aclarar que se deben tener ciertos recaudos al poner en práctica la técnica, ya que el día que mi abuelo nos daba la demostración de la misma, las menores corrimos hacia la vereda, y en el momento exacto que el pedagogo (mi abuelo) iba a arrojar el proyectil educativo (limón), cruzaba la señora de Michelotti, con sus bolsas de la panadería. Los menores pudimos ocultarnos tras un árbol y mi abuelo debió teatralizar "acá no pasa nada", saludando de manera muy cortez a la señora mencionada.

TÉCNICA 2: ARROJAMIENTO DE LA TOSTADA
Esta segunda técnica, se implementa en aquellos casos que el adulto desee ver el informativo y el menor o los menores, hagan demasiada bulla. Para poder realizarla, el adulto debe estar sentado a la mesa, distante unos 2 metros de los menores.
La técnica es similar a la del lanzamiento del limón, pero aquí la complicación la produce la forma para nada aerodinámica de la tostada, lo que obliga al pedagogo, a darle un envión diferente a la misma, con el mejor estilo boomerang.
La tostada saldrá entonces impulsada por el aire, hasta dar en la nuca del menor, enterándose éste que debe silenciar su voz.

TÉCNICA 3: SIFONAZO DE SODA
Esta tercer técnica consiste en estar dispuesto, el pedagogo, físicamente igual que en la técnica 2, con un sifón de soda a mano. Todo comienza cuando el menor intenta cruzar delante del tele, con un golpe certero y repentino de la palanca que acciona el sifón, propinándosele al niño un chorro de soda, sin importar en que parte del cuerpo impacte.
La ética profesional, me responsabiliza de aclarar al lector, que dicha técnica solamente fue probada en animales, ya que mi abuelo la experimentaba a diario con el Pelusa, canino familiar.

Si bien existen otros secretos educadores, debo primero comprobar su veracidad, así como recabar cada detalle de los mismos, para que cada educador, psicólogo, pedagogo,padre, madre, tutor o encargado, pueda comprenderlo en su totalidad.

Lo que es cierto, es que estos procedimientos eran inclusorios, atendían a la diversidad y ayudaban a fijatr los límites... y creo que fueron buenos, porque ni mis hermanas ni yo robamos, matamos o utilizamos drogas, además somos trabajadores.... aunqueeeee trabajadores, eso me hizo acordar a mi tío Armando, pero no, esa historia le dejo para otro encuentro!!!

Historia de mi infanci, capítulo 1

Mis hermanas y yo, no compartíamos muchas cosas, para ser sincera, lo único que compartíamos eran los parientes (y porque no podíamos negociarlo)

Entre el grupo de los parientes, estaban los aburridos, los serios y los divertidos y alocados.

Hoy me voy a acordar de una de esas, de las divertidas... mi tía Norma.

Ella vivía en Buenos Aires, en La Boca, lugar que le venía de 10 a su descripción, porque despertaba nuestro fanatismo, justamente por su boca. Saben??? era muy boca sucia y, en aquella época que las malas palabras eran casi, casi, un delito condenable, tener una tía cincuentona que dijera una pila de malas palabras... ERA NUESTRA ÍDOLA!!!!

La cosa es que la tía Norma, siempre satisfacía nuestros deseos. Desde ya que nosotras éramos humildes para solicitar obsequios, y no como los chicos de hoy en día, que te salen más caro que un viaje al Caribe.

En alguno de mis delirios infantiles, se me ocurrió pedir un TIQUI TACA.¿¿ Alguien los recuerda??? una especie de piola, con dos bolas, una en cada extremo. El mecanismo, que parecía simple pero no lo era, consistía en tomar dicha piola exactamente desde la mitad de su longitud, agitar la mano hacia arriba y hacia abajo reiteradas veces, logrando así que las bolas golpearan... Pero, precavidamente, los puse de sobreaviso que el mecanismo es fácil de describir, pero se dificulta llevarlo a la práctica.

Ocurrió una tardecita, llámese tardecita al momento del día comprendido entre las 19 y 20:30 horas, que yo con escasos 7 años intentaba darle voleo al TIQUI TACA azul, pero la física se oponía a que lograra mi cometido. Como también anticipé hace instantes, entre hermanas, no compartíamos excepto familiares. Fue así, que Natalia, mi hermana de apenas 6 años, que casi quedan truncos ahí, quiso desplegar su destreza con el juguetito. La cosa es que, para no defraudar a ese obligado pacto de hermandad, me negué a prestarle el objeto en disputa (llámese TIQUI TACA), ella tiró fuertemente (MUY) (ES VASCA), generando así la hecatombe: el TIQUI TACA se deslizó, resbalándose éste de mis manecitas. Obviamente ella se desplomó al suelo, con tanta puntería, y nótese que aquí también intervino la física, que una de las bolas impacó en su ojo derecho.

La tardecita terminó, con cada una de nosotras encerradas en la habitación (castigo común y corriente en aquella épocas), el TIQUI - TACA en el techo (junto a la patineta que la misma tía me había obsequiado con anterioridad), y la tía Norma, no la escuche porque cumplía mi reclusión en la habitación, pero estoy segura, trataba de convencer a mamá de que nos levante la pena... pero mi mamá era muuuyyyy dura en ese sentido, pero esa historia, me la guardo para otro día.

Ese hombre
que trasciende las fronteras del tiempo y el espacio
ese hombre que sueño
con sus palabras de calidoscopio
con su música por dentro
...
Ese hombre
que viola la pasión de mis caderas voluptuosas
que me lleva a tocar el infinito y más allá
entre perfumadas sábanas y fragancias
de menta y flores en primavera

Ese hombre no me olvides
me marcho, te engaño
no se lo que quiero

Ese hombre…que llego haciendo surcos
con un ejercito de multitud de máscaras
con los demonios de mis temores
que se anclan en tiempos añosos y ajados.

Ese hombre que con su pasión me arrancó
el rojo púrpura de mis labios
ese hombre inteligentea veces noble
que descifra mis silencios

Ese hombre al que me doy
como lluvia de verano

¡como duele entenderlo!
la verdad busco en vano
Hay palabras que tienen sombra de árbol
hay palabras que despertarán volcanes
y desdibujan la indiferencia que se cuela
en la humedad del tiempo
cuando se desarropa el alma.

Natalia Jaureguizahar